|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Осенняя
ОсенняяАвтор: andreazz
[ принято к публикации 04:00 21-10-2013 | Юля Лукьянова | Просмотров: 1825]Дождь слезами горю не поможет. У тебя характер неврастеника, Старого, с щетиностою рожей. Забросала улицы, загадила, Вялой, бесполезною листвою, Осень, что ж ты лезешь, в душу, гадина? Перестань, оставь меня в покое. Разве кто-то звал тебя убогую В смену перламутровому лету? Ну, тогда иди своей дорогою, Не печаль заблудшего поэта. В первый снег, освоив, каллиграфию, Как уже декабрь будет в силе, Напишу злорадно эпитафию На твоей оплёванной могиле. Теги:  -3 
Комментарии
#0 12:26 21-10-2013Шизоff
ОСЕНЬ?! из-под ножа буквально выскользнул. Долго не могли понять прохожие, Для чего какой-то обалдуй, Восторгаясь утренней порошею, Прям по ней же жёлтым пишет «ХУЙ». #2 Класс )))) Всё, я понял, посоны. В следующий раз буду писать осенью про колбасу, гайки, или Дарта Вейдера. Нахуй осенью писать про осень. да здесь похуй всем, в принципе. иожно и про колбасу, главное в склад и в лад и с душой чтооб было. но не с душком. осенние пассажи выглядят уже просто детством, особенно на фоне хороших авторов, которые не опускаются до этих ебаных штампов. Значит Есенин тоже был ребёнком. Хотя Есенин здесь наверное тоже считается детством. Это же такой мейнстрим. Фу! Есенин размер нарушал и глаголы рифмовал, гад. Графоман, одно слово. Маяковский, залогиньтесь) беды все мои почили в бозе жги теперь стыдом глаза - не жги с той поры как я прирезал осень выпустив ей жёлтые кишки помню ваня бездоный песал: перестала линять дубрава стырый пёс в конуре завыл пучеглазая, скользкая жаба закопалась болотный ил, распласталась в грязи корова ("балерина", ептуою мать) это просто дорога хуевая, а не осень настала блять хехе автор сравнил себя с есениным? дружище, твоя поебота,которую ты накропал про осень, не трогает вообще. вот в чем суть проблемы. она не задевает ни одной струны внутри. это пустая хуета. листок, из общего мешка, который трамбуют на улице дворники из опавшей листвы. чтобы потом сжечь и забыть. я себя сравнил с есениным? в каком месте? я всего лишь имел в виду, что он тоже писал про осень, и что с того? был ребенком? хочешь бы почитать твои высеры, "дружище". я знаю, что у таких латунских творчество, как правило, на уровне рубрики "снобизм". это в лучшем случае. а в худшем... нутыпонел. ладно бы родину защищал, девушку, честь или идеалы. за буковки свои, в хуйню сплющенные, трясешься. мелочный, смешной графоманишка ты, andreazz. а в снобизме я бы вечность сидел, коли бы писать хорошо умел и желание на то имел. одна из лучших рубрик. а вот и про осень! артель пожухлая листва ussssss когдаж вы все хоть что-то почитаете, графоманы тоскливые. ахааа..... да ты и вправду в рубрике снобизм).... ну всё. теперь всё на своих местах. да. пиздатая рубрика. а мне понравилось, + спасибо Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
