За жизнь:: - День улыбается. Небо волнует...

молодец.

полтос приходит незаметно...

«Мы» поменялось на «я», «наш» — на «чей-то».

вот это охуенно

и на ударения насрать

блять зацепило..

вот именно здесь и сейчас

с другой стороны правда

полтос подкрался незаметно

а день улыбается, небо волнует

какова-ж блена, поэт этот, нытик

по розам на торте печенном тоскует



"Бейте! Насилуйте! Хавайте! Жрите!"

в неизмозженьи стоная кричит

татуировка... подумаещь - вечная...

зато на ней буковки - «Life is a gift».



гг

Класс!

После этого - только молчать

Мне думается, автор это читал когда-то. Может не здесь, может, в другой жизни. Но ТАК перекликаться не может.



Изюбр. И ты идёшь по городу, и за тобой летят бабочки.



Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.



Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.



Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...



Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...



Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.



(с)

Ушёл бухать, кстати. Привет!

Нормально так.

изюбря читал

тут мне по-другому попало

с эгом мало общего

но не суть

Ну да, изюбр-то ОНА, но у мурашки-то бегают, суки... И техника на уровне.

#7 Йенс Тилва

Обалдеть! Пошла гуглить, заполнять пробел

Хорошо.

Има, этого автора как-то мало в сети, несмотря на прогрессивный век. Но всё что есть, замечательно идёт под водку почему-то (хотя я чаще по пиву). Тут прям как у Филатова:



А утро было зябким, как щекотка,

И голосили третьи петухи.

И были так нужны стихи и водка,

Стихи и водка, водка и стихи.

(с)



Твоё здоровье.

крик души, и только.

Это Кудряшова, я кое- что уже читала, тоже вот так - кто-то привел, как пример.

И тогда поразилась. Не знала, что она - Изюбрь.

Я когда такие стихи читаю, ощущаю себя круглым зиро.

Вот ведь как бывает. Там посоветовали, тут - ссылку дали. Да на другой ник. А где же грамотно поставленная пиар-компания? Где раскрутка? Нет её, а всё равно читают.

А у кого-то тут видел на странице: лауреат поэтического конкурса такого-то, бла-бла-бла. И хуерга в креосах. Улыбает!

Да, Кудряшеву читала. Но, признаться, когда вышенаписанное сочиняла -- только ближе к коцу о ней вспомнила. А на стих вдохновило другое.

Автор дама? Гы-гы.

Лёше так понравилась строчка «Мы» поменялось на «я», «наш» — на «чей-то». гг

Жизнь полна сюрпризов.)

позитивчек, чо

в *попало и *понравилось

идентичности с гулькин хуй

однако хоть и отпустило уже

память ощущений бесценна

Корявенькое произведение

Не понравилось. А Тилва мой комент стырил.

Третий раз читаю. Вроде и нравится, но... плаксиво слишком. Что ли?

а мне понравилось всё. Вот так.

Автор...сколько тебе лет? Если ты в сорок пишешь такое то жизнь твоя дерьмо...

Если тебе до тридцати...мои соболезнования...

Технически может стих правильный но вот по содержанию...

ладно...просто скажу - НЕ ПОНРАВИЛОСЬ.

Хороший стих. Проникся чота.

Умничка.