НКВД 2013, или - Дайте филологу опохмелится.

Автор: Виктория Суровая Пролог:
Здравствуйте.
Да у Вас тут можно матерится?
Ваш сайт — просто находка для меня!
Я правильно поняла?
То есть, «свобода слова» — вполне возможна?
Вы думайте, а я — начну свою историю.
(слёзно прошу двое суток, а потом — можете банить к чёртовой матери)

Житие-бытие для современного поэта, в виртуальном мире — зеркальное отражение полуночного топота у вашей двери комиссариата НКВД, с последующим сопровождением вас в чёрный воронок,
а попросту — бан.
Конкретнее, что такое — «бан»:
1. Если вы умудрились «наехать» на еврея, к примеру, в ответ на его критику, написали: «Ах ты-ж, жидовская морда! Так-через так тебе, в коромысло, в душу мать..»

Порядочный еврей просто обязан выйти с синагоги, и отправить на вас запрос в МОССАд, а конкретнее — доклад в Израильскую базу ПВО, и с криком: «Холокост! Антисемиты напали!»
… в общем, передавайте привет Сталину.

2. Стая.
Стихирный «монстр», (все знают этот заброшенный, но громадный по количеству населения, сайт),
подозрительным образом выбирает кандидатов в рейтинговые места, а конкретнее — чёрт и что, ибо писанина этих матёрых «гениев», иногда, в перемешку с достаточно сильными стихотворениями удивительным образом, попавших в этот грёбанный рейтинг, авторов, годится разве что для узкого круга лиц.
А конкретней — для самого автора, и…
Только — для самого автора.

3.ЛитПромчик! Я понимаю, что Вы — храм.
Мат русский — это не стихирская злоба.
Не буду жевать сопли.
Есть одна филолог, Ксения Кольт.
Подружки ейные — Катька Солдатенко, Дом Астрели,
ну и… Татьяна Лоза, как-же без неё.
Пару псов, (судя по аватарках) — Красилов, Денис и т.д.
Основная «компашка» — истинных «поэтов».
Элита интернета!
С наездом на меня на стихире, я их, на четвёртые сутки, — матом.
Дык, я же не предполагала, что, судя по их диалогах со мной,
с открытой беседой портовой закалки, что им — можно бля, мат, а мине — низзя.
Короче, ушла с котомкой.
Принесла меня жизнь на Фабула.
Отличный сайт, музыку можно грузануть, всякие картинки, в общем — пошла житуха.
В один день — смотрю… Ба! Какие люди!
Ксения Кольт — в рецензистах. И стая родимая — при ней.

Сделала я им Сталинград.
Не за себя, за авторов.
За загнанную Тарасову, за потрёпанную честь в обсуждении чуть-ли не первой
брачной ночи, других порядочных авторов.
И подмога была. Отличные ребята.
Простые люди.

3. Критика.
Я помню, на стихире один раз пришёл ко мне критик.
Это ощущение — не передать. Настоящий профи. Человек до такой степени адекватно,
нет, не лояльно, а именно адекватно поправил мои промахи и осечки, что я до сих пор
вспоминаю этого приятного человека.
Даже, делала специально ошибки и опечатки, что-бы он опять пришол.
Не пришёл.
(к сожалению, имя — не запомнила)

Филологи-же, такие как Ксения Кольт, не только нервно глумятся над работами автора,
а ещё оскорбляют его личность, фото, и, что самое удивительное — ставят человеку медицинские диагнозы. Кому — «алкаш», кому — «шизофреник», а кому и вовсе статьи о «конопляном поле» посвящают.

Я с ребятами взялись крепко за неё.
Да и к воротам моей страницы, она, собственно говоря, и не подходила.
Злопамятная — я оказалась.
Не могу смотреть, когда стая вышеуказанных — «мочит» «филологически» автора.
Сама-же, в упор не видит своё корыто.
Ссылка на диалог, где Кольт указали на её основное место: www.freezepage.com/1382616001ZNBFHGUDOJ

Этот диалог — давно почил у Бози, только мы его сохранили, как паспорт СССР, на память.

Уходят авторы. Приходят на ЛитПром и т.д.
Что и — прекрасно.

И новый свой стишок заодно, презентую.
Так сказать, как военный историк, в память нашего бывшего дома — СССР.

Бездна

Смотри, смотри-же на меня..
Неистово в тебе сгорая
Я уступлю, но не признаю
хрипеть.
Утрусь золою, что остыла
Дрожат поджилки, хватит силы
Успеть.

Вердикт.
Тобою изощрённо сложен
Граничит кровь с песком под кожей
Вина!
Пить кровь Христа мне не по вкусу
Ослаблены святые узы..
До дна.

Остынь.
Не рви славянскую рубаху..
Дан приговор — веди на плаху
Орда.
Из-за рубежья — господа
Не вскрыли створки врат у рая
И никогда не осознают.
Беда.

Не лги.
Не торопи потери груза
Когда мы жили при Союзе
Жилось.
Ты это дело брось..
Нам брошена пустая кость.
Нас разбросало горьким ветром
Наедине, всем белым светом
Пришлось.

Война.
Была великая страна..
Кулак отчаянной державы
Казалось, в битве без оправы
Стройна.
Он постучал в родную дверь..
Солдатик, верь, ты только верь..
Одна.

Смотри.
Смотри. Не удалось уснуть.
С рассветом, ключевой водицы..
Я наберу, что-бы умыться
И в путь.



Эпилог:
Мерси.
Не бейте ногами.