|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Обычный вечер городскойОбычный вечер городскойАвтор: Эр Раунд
[ принято к публикации 08:44 20-11-2013 | Na | Просмотров: 1387]Припарковался на Тверской, замкнул небрежно Смарт, Накинул плащ – погода дрянь! — и медленно пошёл, Приличный господин, не пьянь, ему бы — сесть за стол. Куда сегодня? Ерунда! В любой приличный бар. Где пиво не совсем вода, пусть дрянь, но не кошмар. Где можно посидеть часок, а, может быть, и три, Без запахов немытых ног и гопников внутри. Вдоль модных надписей For sale походкой деловой, Он шёл без мыслей и идей, потерянный Москвой. Его лишился град-герой, столица трёх морей, Холодной мерзкою порой в потоке фонарей: Водитель фуры был не пьян, спешил, как все, домой, Удар, заезд на тротуар… Повеяло тюрьмой. И господин, что так спешил, расплющенный о столб, Подумал: «Сука! Столько жил… А сдох как долбоёб…» Теги:  -1 
Комментарии
#0 09:30 20-11-2013po_belomu
Да, не любим мы хэппи энды сомнительная мораль и как-то ни о чем + Вполне приличное. И глубокий смысл. опять фуры в центре масквы. безобразие. плюсану. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
