Фантик

Автор: Александр Погорелов Фантик от конфеты. Кружась в неистовом, и в то же время грациозном танце, он, подхваченный ветром, поднимался все выше и выше… Это не просто мусор, отлетающий под силой воздушного порыва. Скорее это он, такой маленький и юркий, порывается вверх, все выше и выше. И ближе к небу. Не так просто это. Он играет. Поднявшись к веткам раскидистого дуба, принимает приглашение ветерка на новый танец. Оставаясь рядом все с теми же ветками, пускается в пляс. Новые па, новые повороты и изгибы. Извиваясь, и подмигивая отблесками яркого солнца, он описывает несколько кругов. Резкий поворот вправо, и, перестав вращаться, танцор почти остановился. Неслышимая всему окружающему миру музыка сопровождала все эти движения. Только отвлекшись от всего, кроме этого дуэта, можно услышать. Не просто звуки мелодии. Чувства. Поддавшись эмоциям, он исполняет все, что чувствует. Скрипка. А может целый оркестр. Это неважно. Главное, что это - жизнь. Сейчас, словно взяв, и удерживая высокую ноту, мелодия вторит ему. Затишье перед бурей. О да. Но вот еще один всплеск эмоций. Несколько вращений, словно прощальный поклон веточным трибунам, рукоплещущим листвой, и сильный рывок вверх. Еще выше, и ближе к голубому небу. Переход в новую плоскость. Там ждет новый танец в новых декорациях. Прежним останется лишь партнер. С каждым разом, рывком он пытается дотянуться до того яркого пятна, что ослепляет, стоит лишь к нему обратиться. И с каждым разом его все труднее разглядеть. Бедняга. Не теряя надежд, он совершает все новые и новые попытки, не зная, что тянуться необходимо намного дальше. Да и ветерок, тот самый, не будет долго его сопровождать. Выпустив из своих объятий, уронит обратно на землю, с которой и поднял. Правда, неизвестно где это произойдет. Все вокруг будет другим…Вот уже и бликов не заметно. Уменьшившись до размеров точки, он утонул в этом голубом океане.
«Он. Господи, ведь это всего лишь фантик. Клочок мусора, бездумно выброшенный кем-то. Какие чувства, какое что? Бред. Самый настоящий. Голова разболелась, но музыка никак не уходит. Образ уходит, а вот мелодия застряла, уцепившись за мой разум. Оркестр продолжает исполнять свой концерт. Интересно, почему именно классика? И вот визуализируются фраки, духовые, какой то странный урчаще-булькающий звук, струнные, дирижерская палочка, фантик, конфета… Ну теперь понятно. Жрать охота. А тут этот фантик. Будоражит желудок, понимаешь ли. И конфета поди шоколадная была… Вкусная наверное. Стоп. А почему вдруг «жрать»? Покушать, перекусить. Мой лексикон обычно ими обходится. Уффф… Снова эта скрипка. Точно пропилит мне голову, в которой и без того боль не стихает. Но с этим ничего не поделаешь пока, а вот перспектива наполнить утробу выглядит более реально. Еще достаточно светло. Можно не торопиться домой. К вечеру точно успею, да еще и с букетом. Как раз жена с домашними делами закончит. И вечер со мной проведет. Но аспиринчик, видимо, придется выпить по приходу. А пока обойдемся подручными средствами. Может сразу двух зайцев убью. Итак, букет на стол, а в руку стопку. Красота. И как легко пошла… Надо хлебушком черным закусить. Не особо ароматный, ну да неважно. На безрыбье, как говорится, и рак рыба. Ладно, домой пора. Что-то совсем соскучился. Букетик в руки и на выход! Красивый парк, надо будет сюда еще как-нибудь выбраться погулять. Обязательно жену с детьми возьму. Только клумбы здесь странные. Не пахнут совсем. Неужели нельзя было посадить что-либо вкусно пахнущее? Загулялся я. Из-за этой головной боли уже соображать туго начинаю. Хорошо еще, что дорогу домой помню. Вторая таблетка аспирина начинает настойчиво проситься к той, которую я так хочу выпить. Вот уже и район совсем знакомый. Дом, родной дом! Жена, видимо, совсем заждалась. Даже дверь приоткрытой оставила. Наверное, выходит меня высматривать. А может ребятня забыли закрыть. И где же моя ненаглядная? Ну дает! В красивом черном вечернем платье решила зеркала протирать! Еще и тряпку тут же оставляет сушиться. Вроде бельевых веревок достаточно в ванной… Да неважно все это. Важно, что я к жене пришел. С цветами. Пойду сюрприз сделаю. Подкрадусь, пока она еще не расправила тряпку до конца… Прикосновение… Любимая, ты чего? Тебе плохо? Господи, она в обмороке!»
Не выпущенная из рук тряпка зацепилась за раму зеркала и десятки осколков наполнили коридор. В попытке сделать искусственное дыхание, я заметил, что с пола на меня смотрит несколько серолицых парней с оторванными носами и разможенными лбами…