Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Эквилибристы.![]() Эквилибристы.Автор: adim4 Поэзия!.. - высокое искусство,В котором, мысль стреляет в чувство. Нет, ловкий ум, как юркий птицелов Подманивает чувства в клетки слов. В неволе чувства быстро умирают, И лишь пока идет полураспад, Их как-то худо-бедно покупают. Поэты попадают в ад - Им там все мило, близко и знакомо: Все те же стулья, желтый тусклый свет... Они ведут себя!.. и чувствуют, как дома, Как-будто ада нет!? И смерти нет! Поэзия! - прокрустово занятие - Членовредительство, галера, самосуд - Ты: то - герой; то - шлюха в красном платье... Нет, ты рыбак-наживка-рыба-пруд. С деньгами полосами - густо-пусто (о деньгах не хотел - но это, как душевный спазм) Искусство так рифмуется с капустой, Что очень уж велик соблазн. Оно и ясно: Зрелый онанист искусства Вам впаривает, будто-бы он бард. Его легенде не хватает чувства - Лишь эквилибр - из софта делать хард И превращать себя в язык и в било, Чтобы раскачиваться в ваших головах. И заниматься тем, что сердцу мило - Просверливанием дырочек в словах. Какой в них смысл!? И сколько толку? ...Нашедшему, в стогу иголку Из ушка явится верблюд, а там и ангелы поют, Свалившие от бога в самоволку. Что станут танцевать на кончике пера, Испытывая острый тонкий кайф - От игр; менять и подменять слова. (перо - как стилос, и перо - как найф.) А ты для них - лишь некий кровосток. Ты - вор, жужжащий, в направленьи улья... Нет... неразборчиво исписанный листок, Слепые окна и пустые стулья... И эти стулья - даже как-то в тему... И ночи; оглушительно - тихи... И надо-нужно только написать поэму, О том, как тяжело писать стихи. ПостЭпиграф от Бродского: "Искусство - есть искусство, есть искусство." Теги:
![]() -6 ![]() Комментарии
"Ты: то - герой; то - шлюха в красном платье... Нет, ты рыбак-наживка-рыба-пруд.".... ггг "перо - как стилос, и перо - как найф" - понравилось. а так конечно - работать и работать. Ахуенно сырое.....просто АХУЕННО...афтору надо было довести до ума свое творение....а так на высер похоже...глядя на который можно констатировать - "...ну что ж...стул вполне нормальный...и цвет и консистенция...". А идея хороша...и подача задумывалась судя по всему такой же...но афтар сука поленился довести все до ума.... Забить суку за лень плюшевыми зайчиками на смерть блять! Ваня какой-то буйный, гг. С СНГ! #4 Йенс я не буйный...просто одно дело когда пишет человек без каких-либо задатков к поэзии типа меня...и там можно простить в каком то смысле поебень...ну не повезло....тут же на лицо задатки и такой блять йобаный канфуз....ну я разве не прав...? Это просто сука безалаберность...ебашить...зайчиками блять...до кровавого паноса... скорее да. пафосная поебень, извини, автор. минус тебе. /Оно и ясно: Зрелый онанист искусства/ - тут слово "зрелый" лишний слог. несмотря на обилие всяких помарок, понравилось ....вот и каменты юзероф и ваще уважаемых людей подтверждают мой праведный гнев... понравилось и Ваня в чем-то прав Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... ![]() Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
Хотя и слегка уебанская.
Но боль))
От выражения "Зрелый онанист искусства" очень ржал.
Так шта плюс автору.