|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Утреннее лимпопо немолодого поэтаУтреннее лимпопо немолодого поэтаАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 22:29 01-02-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1251]Оказалось - не в белом дома, это просто набили мне морду Вот такой вот он русский мир - кривизна, нет прямых - окружность Изнасилованные слова, а стихи это так - ненужность Лебедя что сидят в снегу - сиротливая кич-дешевизна, Тишина, и кругом - ни гу-гу, вот така она, блядь, отчизна Я пройду мимо старых аллей, по бульвару пройду небойко Будет кровь моя следом алеть, в голове бушевать попойка Нет, не холодно тем на ветру у кого сапоги из кожи За плохое хвалЯт за версту, за хорошее бьют по роже Полумир, полуспящий уют, полупьяную душу потешит Вот когда наши к власти придут, поутряне начнем мы вешать Лимпопо, Лимпопо, Лимпопо - о тебе нету тут и речи, Белокаменную красоту, я прервавшись, мочей отмечу А потом, заходя домой, я ударюсь плечом в подъезде Этот город навеки мой, мы умрем вероятно вместе. Теги:  2 
Комментарии
#0 22:29 01-02-2014Саша Штирлиц
ничего нового зато все правда ерофеев с есениным заждалися уже на том свете отлично не понял что за город белокаменная красота... Москва видимо... да какая она сейчас белокаменная? либо немолодой поэт* старше всех разумных предположений гг да сейчас Москва уже ........ вот потому то и не надо сцать на красоту белокаменную .... нормально. плюсану. декаданс блять, и вот поддержу, что неудобно как-то белокаменную красоту мочой отмечать Еше свежачок
В затерянном среди горных складок Кавказа селе, где река мчалась, опережая сами слухи, а сплетни, в свой черёд, обгоняли стремительные воды, жила была девушка Амине. Дом её отца врос башней в склон у самого подножия надтреснутой горы - той самой, что хранила молчание весь годичный временной круг, но порой испускала из расщелины такой тяжкий и рокочущий выдох, что туры на склонах замирали, переставая жевать полынь, и поднимали в тревоге влажные морды к недвижным снегам....
Скачу домой, как будто съел аршин,
прыг-скок, прыг-скок…нога в снегу промокла… Твои глаза - не зеркало души, они, как занавешенные окна. Там голоса, и кто-то гасит свет - теперь торшер не вытечет сквозь щели, лишь стряхивает пепел силуэт в цветочные горшочки у камелий....
Очкатых я встречаю
И спрашиваю я Ты Леша или нет? Так страшно иногда. И зреют там хлеба, Картофели молчат. Летит во тьме звезда, В гробу сияет Цой. А я себе иду, Я призрак, я гондон. Но спрашиваю я, Порой, без суеты: Ты Леша или нет?... Если вспоминать память, если память помять - выскальзывает amen с губ в каземат, внутренний или внешний вовсе неважно, так как приглаживает нежно висок рука, накладывает швы ниточки, где разошлось на образы выскочки: сласть и злость.... |
