|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Что-то еще осталось сделать перед уходом… 
Что-то еще осталось сделать перед уходом…Автор: Аграфена666
[ принято к публикации 04:52 12-02-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 516]Бросить в камин листья с мелким бисером строчек? Пламя, сжигая, пляшет в ласковом хороводе, Корчится жалко бумага, искрами многоточий Бисер летит на волю чтобы вернуться в лоно Этой разверстой Вселенной с звездами червоточин… Все можно сжечь детка, впрочем и душу тоже. В этой долбанной жизни важен не стиль, а почерк, Дослан патрон в патронник, целься — вот круг на коже Дай-ка я сверюсь со списком, кто еще жив — прочерк. опубликовано http://www.inpearls.ru/ Теги:  9 
Комментарии
#0 04:52 12-02-2014Саша Штирлиц
а это ничо так Мрачно...и тема сисек не раскрыта.... про чо не понял. плюсанул. ну... туда-суда.... за лоно с прод-разверстой Вселенной и звездами червоточин, всяко нещадно побьют... и недаром.. Стихи В этот раз мне не особо. скорее да, чем нет почитайте, лучше, автор, правила русской пунктуации перед уходом. есть хороший образ, но вокруг него какой-то бессвязный адок. "Что-то еще осталось сделать перед уходом…" (это чтож тварится такое?с таким склерозом до ухода автор точно не дойдет ггг Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
