Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Мой двор

Мой двор

Автор: Грузинский газэлист Махнадзе
   [ принято к публикации 23:42  27-02-2014 | Na | Просмотров: 641]
Улица моя, дом мой дорогой,
Здесь ребенком свет сквозь себя пускал.
Умывался им, как святой водой,
Здесь любила мать, здесь весну встречал.

Дом сейчас стоит, но загажен двор
Теснотой машин, пустотой берез.
Поселились в нем тишина и вор,
А еще асфальт не просох от слез.

Я всегда крещусь перед входом в дом.
Мое детство здесь поедает плесень.
Черный свет напился маленьким двором
И комок в гортани мне мешает, тесен.

Лишь качелей скрип и ремонта стук
С тишиной втроем наливают полный.
Я закрыл глаза – улыбнулся друг
И домой позвал мамин голос добрый.


Теги:





4


Комментарии

что-то недавно было очень похожее.
#1 01:15  28-02-2014Лев Рыжков    
Ну, хип-хоп с претензией на задушевность))
#2 01:33  28-02-2014Стерто Имя    
хорошо +
#3 02:35  28-02-2014Владимир Павлов    
Можно пускать газы, но не свет
#4 10:10  28-02-2014Chumadey    
добрый стиз, хоть и немного кривоватый
#5 10:11  28-02-2014Chumadey    
стих конечно
#6 14:54  01-03-2014allo    
ну вор поселившийся только подвис

а так неплохо
#7 14:56  01-03-2014Швейк ™    
чо может нормальный такой вор, не фраер

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....