|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Что это — март плещется дрожью в крови?
Что это — март плещется дрожью в крови?Автор: Аграфена666
[ принято к публикации 16:46 20-03-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1570]Нега на кончиках пальцев, как разряд, Руки твои на коже — след от касаний горит, Воля слабеет, таю как черный шоколад. Ты начинаешь танец, сладкий и древний, как мир, Я резонирую в шесть тонко настроенных струн. Этот блиц-криг по телу хмельнее чем чистый спирт, Я отдаюсь во власть твоих губ, твоих бабочек-рук. Кружит и кружит страсти хмельная метель, Джазом синкопы вздохов, стонов и вскриков рок, Вот он — последний аккорд и я комкаю жизнь, как постель, Брызгами на экран — яркие бабочки строк… Теги:  -24 
Комментарии
#0 16:46 20-03-2014Саша Штирлиц
про бабочек бабочеки с рукаме. рукатые бабочки сбрызгоме. скучно и предсказуемо, хотя вроде и с чувством, но на такую заезженную тему можно было бы поднапрячься в поисках чего-то пооригинальнее Прастити, но на мой скромный взгляд это есть хуита. хуета и есть чото про хуиту штоле Еше свежачок
Удивительная, конечно, человек скотина.
Казалось бы: сыто-пьяно. К поезду приехал даже с запасом. Закинул сумку в купе под лавку, стой себе на перроне перед вагоном, перекуривай. Но всегда! всегда!, когда тебе и так хорошо, а хочется еще лучше!... А сирень во дворе вся осыпалась -
Очень холодно ей по ночам. И нагая на лето обиделась, Два листочка прижавши к плечам. Грусто думает от одиночества И завидует елям пушным, Что растут метрах в ста и заносчиво Смотрят в сторону полуживым, Облетающим и замерзаюшим Без листвы, деревянным стволам.... Кто скачет, кто мчится под хладною мглой?
Какой-то еблан на кобыле гнедой. В соседней деревне он спиздил коня, И ближе к утру приканал до меня. Коняге хуево, он - на водопой. Еблан глушит водку, дрожащей рукой Достав из кармана стеклянный сосуд.... Когда мудилой ты рожден,
То ты мудила без сомнений, К мудям своим ты пригвожден На много дальних поколений, В тебе присутствует изъян - Запрограммирован навеки, Вся жизнь твоя всегда туман, Слова - прибежище калеки, Тебе уже немало лет, Унылый вид твой так ничтожен, Ты источаешь лютый бред, Стараясь выскочить из кожи, Все ищешь истину, она Тебе не кланяется, в руки, Ты набери себе говна, И подрочи еще - от скуки....
Я пленил молодую квадробершу
Бутербродом её подманив И на чоппере пьяную рокершу По Садовому в стрингах одних Прокатил. И сыграл в кошки-мышки я С серой жрицей загубленных книг, Рассказав о себе много лишнего, – Врал внахлёст квази-мёртвый старик Трём старухам на лавке под тополем, Прявшим пряжу из будущих дней, Потерявших в глубинах некрополя Заматованных в нём королей.... |
