|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЯмбомЯмбомАвтор: Ралевич
[ принято к публикации 20:06 27-05-2014 | Na | Просмотров: 1162]Она откроет мне моих секретов мир. Там чёрный шрифт гротескный - буквы, словно тени. А между ними смысл, бесчувственный эфир. Узнаю я когда-то - я не самый худший, И хуже быть могло. Я этого не знал! И пеплом поражающий, глазомер всё рушит, Смотря, как зверь, исподнизу на маленький причал. Там грязный дождь по зелени заставит возлюбить её, И вспомнить её чистую, и чистый небосклон. И озарится правдою нам прежнее всё бытиё, Без лжи, и без обманщиков, без терний, без препон. Теги:  -2 
Комментарии
#0 21:42 27-05-2014Стерто Имя
кривее некуда. наямбовал ерунды а первый столбик ничотак. только смысл - ед.число... А между ними чувств, бессмысленный эфир.... а дальше конешно кашамалаша.. про темофея боженова чтоли. как бык нассал бля хуямбом Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
