|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ******Автор: Варя Нау
[ принято к публикации 18:57 15-06-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1633]да через море, через дол, через passport-face control улетаю Где зовут по-матери, Где война в фарватере. Где терпенья хватит ли? Но.. Баю-баю. Приходили по морю, да уходили по миру. На портянки порваны рушники и флаги. Дай нам, боже, мужества, Дай нам сил и мудрости, а кому не хватит сил, дай отваги. Долетим до Ровно ли? Не враги же кровные. Вдруг да заколдованы от чумы и пули.. А кого не вывела мовою до Киева, помяните, милые. Люли-люли Теги:  15 
Комментарии
#0 19:03 15-06-2014Седнев
ну так продвинутая колыбельная да. плюсану. Christmas в печали.. лучше железной дорогой , поезда вроде пока под откос не пускают . Хорошо. Плач славянки.  спасибо, я старалась В поэзии старания вещь излишняя Правильный стишок. Плюсик тыцаю)) Лев, спасибо Олег, напиши мне плиз на мыльце. Я что-то порушила себе всю адресную книгу Лев, спасибо Олег, напиши мне плиз на мыльце. Я что-то порушила себе всю адресную книгу Ну, потянуло с горы мертвым воздухом! жирный плюс отлично понравилось.+ Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
