Сортирный дзен

Автор: Марат Князов Воспитан ли, нет ли — решайте вы сами
Но срать не привык где нельзя.
В тот раз, в людном парке присесть под кустами
Мешала мне совесть, друзья.

На счастье заметил зелёную будку
И бабку с бумагой при ней,
И радостно было в такую минутку
Отсыпать ей горстку рублей

Избавился тут же от лишней начинки
Укрывшись от праздных зевак,
Однако уйти из проклятой кабинки
Не смог почему-то никак

От сырости что-то в замке поржавело
И ручку не слушал запор,
Кричать "Помогите!" — Последнее дело,
Повсюду же люди. Позор!

Тихонько поскрёбся, упёрся коленом,
Толкнул изловчившись плечом,
А после смирился и с вонью, и с пленом,
И стало мне всё нипочём.

Сидел там неслышно, как мышка-норушка,
В скучнейшей из мыслимых поз
Надеясь, что вспомнит о парне старушка
Но страшная штука — склероз.

Меня обнаружив, сочли наркоманом
Два техника пьяные в дым,
Я вышел наружу в покое нирванном
Со взглядом почти неземным.

С тех пор наплевал на забот дребедень я
Кладу на условности хрен,
Внезапным бывает момент просветленья
В сортире открылся мне дзен.