Отрада

Автор: Бразервилль Качаясь в меру согбенной рябиной,
Собрав от жизни плюхи и призы,
Иду с работы в бар, а не к любимой,
Под нос гундося что-то из попсы.

Рекой пивко и запах сплетен стойкий,
Здесь каждый – червь, и каждый – полубог.
Душой кривят друзья по барной стойке -
Завидно им, что я не одинок.

Они мне не друзья, а – выпивохи,
Они нужны, как голой шее – жгут.
Бравадой маскируют грусть и вздохи,
Понятно, ведь родные их не ждут.

Хвастливлю им в болота со зрачками:
Жене, мол, всё равно, что я – в дрова,
Накормит и борщом, и пирогами,
Обнимет, поцелует раза два,

Затем с улыбкой спатеньки уложит.
А я ей прошепчу: «Люблю, люблю».
И даже цвет моей помятой рожи
Она зовёт так ласково: «deep blue».

Иду из бара, шаг чеканя гулко.
Сегодня был «редиской» и «флейфе».
Внезапно в душном склепе переулка
Мне сзади кто-то дал по голове!

Увидев звёзды, чуть не сделав сальто,
Как акробат попавший на каток,
Я слёг в объятья бурого асфальта.
Налётчик взял барсетку и утёк.

Предстала жизнь занятной ерундою,
И вспышкой мыслю: «Вот же обормот!
Отрадно, я хоть близких не расстрою».
Всегда брехал. Никто меня не ждёт.