|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ЧестноЧестноАвтор: Царицынский Олег
[ принято к публикации 13:27 21-07-2014 | Na | Просмотров: 1295]И рука вновь к стакану потянется И стекла столь приятно бренчание Не алкаш я, обычная пьяница Я не горький как перца горошина И когда время будет преставиться На могилке снежком запорошеной Прочитают он был просто пьяница. Я не буйный как громы раскатные Но уверен нет тех кому глянется Мое пьянство, стихи мои матные Потому что я блядь просто пьяница Теги:  -4 
Комментарии
#0 13:27 21-07-2014Na
обычная пьяница (с) пьянь блудливая с матными стишатаме так и борятся два начала почему-то вспомнилось: "судья продажная, козёл ты" Трудно возразить автору. ошеломляющая честность. честным быть просто, оказывается я сижу на кухоньке у друга, напиваюсь прямо скажем в хлам, друг, не друг, а так себе, паскуда, счас ему я в морду честно дам. чтобы понимал с кем пьёт, зараза, чтобы наливал мне до краёв, чтобы пил, не пропускал ни разу, матерясь, чтоб не жалел хуёв. всё скажу ему я честно, без утайки, он поймёт, оценит и поймёт, вот такой я милый - просто зайка, вот такой я честный - ёб всех в рот. литературный герой походу пишет стехи блядь и крепко выпивает *, откровение из клуба анонимных алгоголиков Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
