|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Бег
БегАвтор: say
[ принято к публикации 18:37 17-01-2005 | Амиго | Просмотров: 2537]Ловлю капли дождя на язык. Соленые. Соревнование со временем. Курок еще не спущен, а ты бежишь, бежишь… Пот по спине. Слишком часто звонят будни. Быт натирает ногу. Заклеиваешь мозоль лейкопластырем и ныряешь в отрывной календарь. Смачный плевок в зеркало по утрам, задушевные беседы в отражении стеклянного дна по вечерам. Бежишь, лихо отсчитывая метры. Пот по спине. Еще чуть-чуть и откроется второе дыхание. Вот сейчас... Ты пытаешься не замечать душащей тебя обыденности. Лишь смутные образы по ночам тревожат твой заласканный цветными буклетами разум. Дитя своего времени, ты лучший из его учеников. Ты уже научился вместо «зачем?» говорить «почем?». Загорая под лучами софитов, ты отрываешь листки календаря. Как тяжело бежать с туго набитыми карманами. Пот по спине. Еще рывок и финишная прямая. Лица уже давно слились в одну серую невыразительную массу. Эмоции слабо просвечивают сквозь туманную муть глаз. Душа покрыта толстым слоем жира. Ты привык закрывать глаза, когда свет слишком ярок. Финиш! Ты падаешь на дорожку, жадно вдыхая обжигающий ноздри воздух. Пот по спине. Вкус победы слегка солоноват. Ты оборачиваешься назад. За тобой никого. Курок еще не спущен. Холодный пот по спине. Ты забыл, что вечность – это когда не существует времени. Теги:  -1 
Комментарии
#0 22:33 17-01-2005Буратина
автар, пальцы нок жжет абычно грибок, а не заурядность. сходи проверся в КВД, штоли. ну хуйня же Гм. Ну и говно! Не пиздеть тут ! Это поэзия. Поутру придет НИЖД, всех порвет на мясо нах. Об чем повесть то? Автор - клей "Момент" не самый лучший помошник при написании. Открой глаза пускай сгорит сетчатка В своем прозрении ты будешь слеп А где блять контркультура то, а? Заебали нахуй, чё за утро, одно гамно,сцука, попадаеца. отстой что за курок? спусковой крючок, чтоли? или стартовый пистолет? Когда человек тяжело дышит после бега, то воздух ноздри, блядь, не жжет, потому что человек дышит ртом, понял, делетанд? Там с крыши чтоль кто-то ссал вовремя дождя? Што за соленые капли? Иль дело на Марсе происходит? Зря вы так накинулись на эти белые стихи. Они очень даже недурственны. У вас на сайте уже публиковался один похожий автор, но тоже, судя по комментам, неудачно: Лунатические дни, - квашенные автобусные полдни, - стекают в пустоту. Вот она, арена регулярной порки самих себя. Куда там Гоголю. А я - дока в иных делах. Я в меньшинстве. В том, которое, - извечно, - подавляющее. Песчинка, попавшая в жировые складки моллюска обыденности. И жемчуг тускл. * * * Припасённый к случаю смех сфинкса, снег, просыпанный в июне, пух тополей, упавший вслед за ним; Когда идёшь по миру, сотканному из подобных шумов, бредёшь невесть куда. Тем более, что здесь, – стекло, железо и асфальт, - осины перечтёшь по пальцам. Раздолье колдунам. * * * Дневные сны песчаны. Они шершаво шепчут по сетчатке, И морские раковины наполнены ими. Они появляются в полдень на крыльях стрекоз, и обживают моё тело, гасят мой голос, изменяют цвет волос. Они заносят меня. А ближе к вечеру уходят сквозь пальцы. Слабо. Не был бы таким толерантным, назвал бы текст говном, а афтору предложил бы вставить в зад стартовый пистолет и убежать на Северный Полюс. Навсегда Еше свежачок
- Мальчики и девочки, негодяи и мерзавки, болтики и гаечки! – голосил в микрофон со сцены вертлявый набриолиненый хлыщ. – Впервые перед большой аудиторией. Сейчас. У вас на глазах. Тот, кто завтра проснётся звездой, кумиром, секс-символом, и чьё имя будет знать даже ваша восьмидесятилетняя бабушка....
Темный переулок был загажен
желтыми плевками фонарей женщина в кричащем макияже юркнула в парадную скорей. А в короткой юбке ночью страшно - на проспекте Славы и одной - смыть бы к черту этот макияж, но побыстрей хотелось ей домой....
Борис вернулся. Эдакий экспат,
Чужой среди своих в родной стране он, Покрыл бронёй свой новенький Х5, Как в Матрицу опять вернулся Нео. А мне он за обедом как-то раз Сказал с оскалом загнанного зверя: «Все врут, воруют... Кто во что горазд....
Я поездом Москва - Санкт-Петербург
Приехал к деду. Жил он на Тучкова. Когда-то хулиганист, как Панург, Он был известен остротою слова, И не совсем утратил прежний блеск, А был к моменту моего рассказа За семьдесят. Ссутулился, облез.... |
