|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Бег
БегАвтор: say
[ принято к публикации 18:37 17-01-2005 | Амиго | Просмотров: 1907]Ловлю капли дождя на язык. Соленые. Соревнование со временем. Курок еще не спущен, а ты бежишь, бежишь… Пот по спине. Слишком часто звонят будни. Быт натирает ногу. Заклеиваешь мозоль лейкопластырем и ныряешь в отрывной календарь. Смачный плевок в зеркало по утрам, задушевные беседы в отражении стеклянного дна по вечерам. Бежишь, лихо отсчитывая метры. Пот по спине. Еще чуть-чуть и откроется второе дыхание. Вот сейчас... Ты пытаешься не замечать душащей тебя обыденности. Лишь смутные образы по ночам тревожат твой заласканный цветными буклетами разум. Дитя своего времени, ты лучший из его учеников. Ты уже научился вместо «зачем?» говорить «почем?». Загорая под лучами софитов, ты отрываешь листки календаря. Как тяжело бежать с туго набитыми карманами. Пот по спине. Еще рывок и финишная прямая. Лица уже давно слились в одну серую невыразительную массу. Эмоции слабо просвечивают сквозь туманную муть глаз. Душа покрыта толстым слоем жира. Ты привык закрывать глаза, когда свет слишком ярок. Финиш! Ты падаешь на дорожку, жадно вдыхая обжигающий ноздри воздух. Пот по спине. Вкус победы слегка солоноват. Ты оборачиваешься назад. За тобой никого. Курок еще не спущен. Холодный пот по спине. Ты забыл, что вечность – это когда не существует времени. Теги:  0 
Комментарии
#0 22:33 17-01-2005Буратина
автар, пальцы нок жжет абычно грибок, а не заурядность. сходи проверся в КВД, штоли. ну хуйня же Гм. Ну и говно! Не пиздеть тут ! Это поэзия. Поутру придет НИЖД, всех порвет на мясо нах. Об чем повесть то? Автор - клей "Момент" не самый лучший помошник при написании. Открой глаза пускай сгорит сетчатка В своем прозрении ты будешь слеп А где блять контркультура то, а? Заебали нахуй, чё за утро, одно гамно,сцука, попадаеца. отстой что за курок? спусковой крючок, чтоли? или стартовый пистолет? Когда человек тяжело дышит после бега, то воздух ноздри, блядь, не жжет, потому что человек дышит ртом, понял, делетанд? Там с крыши чтоль кто-то ссал вовремя дождя? Што за соленые капли? Иль дело на Марсе происходит? Зря вы так накинулись на эти белые стихи. Они очень даже недурственны. У вас на сайте уже публиковался один похожий автор, но тоже, судя по комментам, неудачно: Лунатические дни, - квашенные автобусные полдни, - стекают в пустоту. Вот она, арена регулярной порки самих себя. Куда там Гоголю. А я - дока в иных делах. Я в меньшинстве. В том, которое, - извечно, - подавляющее. Песчинка, попавшая в жировые складки моллюска обыденности. И жемчуг тускл. * * * Припасённый к случаю смех сфинкса, снег, просыпанный в июне, пух тополей, упавший вслед за ним; Когда идёшь по миру, сотканному из подобных шумов, бредёшь невесть куда. Тем более, что здесь, – стекло, железо и асфальт, - осины перечтёшь по пальцам. Раздолье колдунам. * * * Дневные сны песчаны. Они шершаво шепчут по сетчатке, И морские раковины наполнены ими. Они появляются в полдень на крыльях стрекоз, и обживают моё тело, гасят мой голос, изменяют цвет волос. Они заносят меня. А ближе к вечеру уходят сквозь пальцы. Слабо. Не был бы таким толерантным, назвал бы текст говном, а афтору предложил бы вставить в зад стартовый пистолет и убежать на Северный Полюс. Навсегда Еше свежачок
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... Посвящается девочкам
из «Pussy Riot» *** В плену прозрачных вод Египта Плескалась пара пышных дам. Укрывшись в тени эвкалипта, Я пил из горлышка «Агдам». Мне становилось все теплее, И мир прекраснее вокруг, И дамы толстые — милее И краше, и желанней вдруг!...
Уже сентябрь. Возможно, со среды
зарядит дождь, мои ломая планы. Пока же выход в город нежеланный грозит покупкой всякой ерунды и временем, потерянным зазря, взамен приобретаемой простудой - ещё одной причудой сентября. Быстрей туда....
У него в бороде свет идёт по воде
отраженьем далекого космоса. Он всегда и везде, никогда и нигде, и всё время проводит в борьбе. Отовсюду бежал и повсюду проник, он как плоть и кинжал, как Гоген и нужник, а Гогена в сортире не жаль....
Вот так живём, бумагу вороша,
играя словом, думая, что вправе творить всё то, что требует душа - менять коней на каждой переправе. Ломать устои, рвать черновики, а начисто... Когда-то перепишем. Но после понимаем - не с руки скучать по неостывшим пепелищам, на палубах горящих кораблей.... |
