|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Улыбка Моны Лизы
Улыбка Моны ЛизыАвтор: Парк
[ принято к публикации 02:41 08-06-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1176]Даже сам не зная почему, Без улыбки чувственной Да Винчи, С Моной Лизой нас не обманул. Кто же против скромностью напиться Как Отелло кровью Дездемон? Обратиться мышка после в львицу Если в ласках сладостных силён. Иногда случайно встретишь фею, А она уже как дикий змей Обвивать тебе готова шею. Не черта такая не трофей. Нас довёл Да Винчи до стенания, Моны Лизы скромность просит слёз. Покатилась по земле компания Как ответ на гения вопрос. Или за улыбкой словно гончие- У своей таинственна как рай, Или мы ухмылку бляди конченной Будем кушать словно каравай. Теги:  -2 
Комментарии
#0 08:14 08-06-2015тс.
говорят, Мона Лиза мужик. Ничо. Зацепило моно лизун  плюс - за последние две строчки Да, финал хороший. 1) Ни черта 2) кампания через А пишется. и "будем кушать словно каравай" - дурная какая-то строчка. лучше бы каравай есть. Будем есть, как .... каравай а если одним словом, то - хуета Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
