|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - КрикКрикАвтор: Разбрасыватель камней ®
[ принято к публикации 11:58 07-09-2015 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1167]Мячиком стучит по водостокам. Улица нема, и там, внутри, Утонуло всё во сне глубоком. Короба домов под сталью крыш, Коробки квартир под шалью тени. Никого в них нет, и только лишь Силуэты стройных привидений Изредка глотают лунный свет, И отходят вновь от тёмных окон В глубину секунд, минут и лет, Возвращаясь в свой надёжный кокон. Улице моей немало дней, Месяцев и лет, увы, не мало, Но всегда один брожу по ней, По пустынной просеке квартала. Улица моя черна, и крик Утонул в трясине лунной лужи. Здесь нехорошо. Но там, внутри, Всё, должно быть, на порядок хуже. Теги:  15 
Комментарии
#0 12:21 07-09-2015Лана
+ захотелось перечитать дважды. Передано на все 100 подзавязывал бы ты, всетаки, со сплошными образами, друг мой. этож графоманство чистой воды. разбавляй хоть чайником, или нестираными носками, штоли + старое чота вспомнилось Ну, вполне так раённо-квартально)) Все круто, но это "улица моя" звучит как сука попса. Такими красками пишут другие улицы. Для своей они слишком монохромны Мунк вспомнился. Одноименная картина. Передано. В этот раз соглашусь с СИ. Хотя завязывать с образами не стоит.Может просто передохнуть? неплохо Еше свежачок
В затерянном среди горных складок Кавказа селе, где река мчалась, опережая сами слухи, а сплетни, в свой черёд, обгоняли стремительные воды, жила была девушка Амине. Дом её отца врос башней в склон у самого подножия надтреснутой горы - той самой, что хранила молчание весь годичный временной круг, но порой испускала из расщелины такой тяжкий и рокочущий выдох, что туры на склонах замирали, переставая жевать полынь, и поднимали в тревоге влажные морды к недвижным снегам....
Скачу домой, как будто съел аршин,
прыг-скок, прыг-скок…нога в снегу промокла… Твои глаза - не зеркало души, они, как занавешенные окна. Там голоса, и кто-то гасит свет - теперь торшер не вытечет сквозь щели, лишь стряхивает пепел силуэт в цветочные горшочки у камелий....
Очкатых я встречаю
И спрашиваю я Ты Леша или нет? Так страшно иногда. И зреют там хлеба, Картофели молчат. Летит во тьме звезда, В гробу сияет Цой. А я себе иду, Я призрак, я гондон. Но спрашиваю я, Порой, без суеты: Ты Леша или нет?... Если вспоминать память, если память помять - выскальзывает amen с губ в каземат, внутренний или внешний вовсе неважно, так как приглаживает нежно висок рука, накладывает швы ниточки, где разошлось на образы выскочки: сласть и злость.... |
