Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Литература:: - Мой художник

Мой художник

Автор: HeKTo
   [ принято к публикации 07:07  01-03-2005 | | Просмотров: 318]
Иногда, нечасто, когда последняя капля со дна бутылки-падает в мой похотливый желудок, когда последнея улыбка сизого дыма Джа пропитывает мои черные, прокуренные и взятые в плен мировыми монополиями табакокурения легкие-не помагает-я выхожу из квартиры, перехожу через дорогу, открываю входные двери подъезда многоэтажного здания. Я захожу в лифт и нажимаю последнюю кнопку. В поднебесье. Подумать. Там.

Этого требует душа. Этого требует тело. Иногда. Когда жизнь становиться до безобразия, до состояния H2S , до состояния вонючей субстанции. Пора.

Пора-говорю сам себе, глядя на себя такого в зеркало. Я обнажен и первозданен. Я вижу в нем свои глаза. Ведь глаза-это зеркало души. Вижу себя. Цельным. Мои руки трогают мое лицо, они трогают член. Они его сначала гладят, а после начинают дрочить. Я улавливаю каждую гримасу лица. Похоть к самому себе. К своим, поочередно меняющимся рукам.
А в комнате спит, тихо, уже без стонов и, видит свои сны красивая женшина. Она для всех красива. Она просто женшина. Скорее моя. А я дрочу. Это моя охота. Мне так надо, так хочеться. Я кончаю. Гримасничать. Я одеваюсь.

Обжигаюший ветер колит лицо. Сначала нежно потом с усиленной нежностью. Здесь всегда так. В поднебесье.

Я присаживаюсь на металлическое изделие и смотрю в небо. Моя бого-женшина смотрит на меня миллионами своих зрачков. Своим, в черне сияющим взглядом. Мой бог видит меня со всех сторон. Заглядывает в глаза, на руки кидает взгляд, нежит затылок. Именно здесь, с ней-я могу говорить откровенно, во истину честно. И я говорю, говорю и говорю.

Говорю о всех своих скопившихся душевных накоплениях. Без напряга, спокойно. Я нашел свою душевную обитель, свою церковь. Каждый вправе. Вправе на.

Заканчиваются беседы. В основном глухонемые монологи. Иногда мужские слезы. Нечасто. Но бывает. Заканчивается исповедь и я подхожу к краю. Становлюсь на край обители и смотрю в низ.

Совсем внутри и совсем снаружи, в моих глазах-просыпается мой художник. Он начинает рисовать образы. Образы одиноких прохожих.

Женшина. Распущенны красивые, каштановые волосы- бежит в клинику. Клиника напротив. 24 часа в сутки. Обортарий. Ей отказывают на восьмом месяце. Она выходит обнажается и ложится на снег. Мой художник смотрит на них. На одну оболочку и одну или одного внутри. Они замерзают. Медленно и больно. Не мне больно. Я просто рисую. Замерзающие. Одиночества.

Мужчина. Смотриться необычно. На заснеженном проспекте с огромным букетом роз. Пьян. Шатаясь поет песню о любви, об ошибке. Он спешит. Нам слышны лишь отголоски. Мой художник пишет. "Печатлит".
Бутоны бьються о лед. Он падает и более не встает. Умирает. А ведь где-то его ждали и надеялись,-опять мой художник.

Цветы. Напротив ларек. Всегда. Навечно. 24 часа в сутки. На все случаи жизни.
Продавшица бежит, подбирает упавший букет. Обратно. Две-три сотни в карман. Появляется автомобиль. Букет в клочья. Продавшица на обочине. Не кради у усопших-печатлит мой художник.

Красно-синие огни подъехавших специалистов на всех, на четверых, безшумных и без красок трупов. Я хочу уйти. Мой художник против. Ладно. Встаю на самый край, расправляю руки. Может и не в том возрасте. Может и не такой у меня характер, да и без крыльев, пусть и исскуственных., но обешаю повторить "подвиг" Икара. Художник скукожывается, боиться. Просит. Умоляет.

Тепло лифта. Скорость. Все гудит в ушах. Я выхожу из здания на другую сторону. На совсем другую улицу. Здесь тихо и спокойно. Я обнимаю себя, перекрестив друг через друга руки. Обнимаю свои плечи. Я танцую танец. Танец тающего снега.

Мне так хорошо. Мне так хорошо.......

Художник молчит. И правильно.
Зайдя в свою квартиру-я снимаю с себя страхом и исповедью пропитанную одежду. Я ложусь под одеяло красивой женшины. Целую ее между скрывшихся под распущенными каштановыми волосами лапатки. Глажу ее восьмимесячный живот. Нежно шепчу ей на ухо поздравление:
"С первым днем тебя. Весны. Все у нас будет хорошо"

Давно проснувшись и стоя на проспекте, попивая только что купленное пиво из баночки я заметил напротив желтую полосу смерти. Смерть по оплошности-запечатлил мой художник.
Никогда не кради у усопших.

(с)
НеКТо
2005


Теги:





-1


Комментарии

#0 10:43  01-03-2005polutruP    
прачиол тока паследнюю строку, феласофея, нах? нилублу!
#1 11:00  01-03-2005Outname    
идея заебатая, а вот изложение очень слащавое...
#2 13:00  01-03-2005Nattochka    
а мне понравилось
#3 13:17  01-03-2005МАНЬЯ    
Раздвоение..

Написано хорошо

#4 14:57  01-03-2005Федор Михайлович    
А мне не понравилось.
#5 08:11  03-03-2005HeKTo    
Трандычиха


ты такой большои тебе все видно (нах не ахтунг)

а у меня иногда, маленького и уродливого не принтерам а с радио.....ошибки, да ошибки и исче раз раз ошибки)


они меня выдают на свет

#6 08:14  03-03-2005HeKTo    
и крео никак ни на притензию


немного о своей глупой и ласкающейся к девушкам дудхе......

магия сегодняшнего безнадежства

#7 12:04  03-03-2005Cum_Deo    
эт он чё на беременную бабу дрочил???? фу гадость((((!!!!!!

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
19:08  30-08-2017
: [11] [Литература]


Ниже прилагается первая глава романа «Дети Мертвого Дракона», являющегося вторым романом в серии «Бездна» и продолжением романа «Хранитель Бездны».
К сожалению, в соответствии с договоренностью с издателем, я не могу выложить здесь все произведение....
10:05  12-07-2017
: [83] [Литература]
Такое лето. Грёбаный июль
С потёртым небом в едкую полоску.
Капоты, полированные воском,
В помёте птиц как в дырочку от пуль.
И вечный дождь. И рвутся на ветру
Зонты из рук и нежный цвет с акаций.
И градусник завис на плюс тринадцать....
Изъят, отретуширован, отжат
Ночной пейзаж. В остатке – май, Коломна.
Желтеет дом в четыре этажа,
Моргают окна ласково и скромно.

В палате Миши тихо и темно,
Уходит жизнь неспешно, поэтапно,
Плетёт похожих дней веретено
Хозяйка Скорбь, в халатике и тапках....
Первые мысли на этот счёт начали приходить ещё в детстве. Сначала - когда на летних каникулах в деревне меня лягнул жеребец Василёк, который одним изящным движением сломал мне четыре ребра и неокрепшее мироощущение. Потом - когда я подцепил дизентерию, купаясь в техническом пруду свинофермы....
07:42  20-05-2017
: [36] [Литература]
болтают о разном, болтают ногами
болтают когда наступают на камень;
как если разрубишь Татьяну – пол Тани
так есть сотни видов различных болтаний;

болтание членом над женской губою
болтание чувств, когда рядом с тобою
болтание судеб, как в годы репрессий
болтание букв в политической прессе....