Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Литература:: - Мой художник

Мой художник

Автор: HeKTo
   [ принято к публикации 07:07  01-03-2005 | | Просмотров: 1187]
Иногда, нечасто, когда последняя капля со дна бутылки-падает в мой похотливый желудок, когда последнея улыбка сизого дыма Джа пропитывает мои черные, прокуренные и взятые в плен мировыми монополиями табакокурения легкие-не помагает-я выхожу из квартиры, перехожу через дорогу, открываю входные двери подъезда многоэтажного здания. Я захожу в лифт и нажимаю последнюю кнопку. В поднебесье. Подумать. Там.

Этого требует душа. Этого требует тело. Иногда. Когда жизнь становиться до безобразия, до состояния H2S , до состояния вонючей субстанции. Пора.

Пора-говорю сам себе, глядя на себя такого в зеркало. Я обнажен и первозданен. Я вижу в нем свои глаза. Ведь глаза-это зеркало души. Вижу себя. Цельным. Мои руки трогают мое лицо, они трогают член. Они его сначала гладят, а после начинают дрочить. Я улавливаю каждую гримасу лица. Похоть к самому себе. К своим, поочередно меняющимся рукам.
А в комнате спит, тихо, уже без стонов и, видит свои сны красивая женшина. Она для всех красива. Она просто женшина. Скорее моя. А я дрочу. Это моя охота. Мне так надо, так хочеться. Я кончаю. Гримасничать. Я одеваюсь.

Обжигаюший ветер колит лицо. Сначала нежно потом с усиленной нежностью. Здесь всегда так. В поднебесье.

Я присаживаюсь на металлическое изделие и смотрю в небо. Моя бого-женшина смотрит на меня миллионами своих зрачков. Своим, в черне сияющим взглядом. Мой бог видит меня со всех сторон. Заглядывает в глаза, на руки кидает взгляд, нежит затылок. Именно здесь, с ней-я могу говорить откровенно, во истину честно. И я говорю, говорю и говорю.

Говорю о всех своих скопившихся душевных накоплениях. Без напряга, спокойно. Я нашел свою душевную обитель, свою церковь. Каждый вправе. Вправе на.

Заканчиваются беседы. В основном глухонемые монологи. Иногда мужские слезы. Нечасто. Но бывает. Заканчивается исповедь и я подхожу к краю. Становлюсь на край обители и смотрю в низ.

Совсем внутри и совсем снаружи, в моих глазах-просыпается мой художник. Он начинает рисовать образы. Образы одиноких прохожих.

Женшина. Распущенны красивые, каштановые волосы- бежит в клинику. Клиника напротив. 24 часа в сутки. Обортарий. Ей отказывают на восьмом месяце. Она выходит обнажается и ложится на снег. Мой художник смотрит на них. На одну оболочку и одну или одного внутри. Они замерзают. Медленно и больно. Не мне больно. Я просто рисую. Замерзающие. Одиночества.

Мужчина. Смотриться необычно. На заснеженном проспекте с огромным букетом роз. Пьян. Шатаясь поет песню о любви, об ошибке. Он спешит. Нам слышны лишь отголоски. Мой художник пишет. "Печатлит".
Бутоны бьються о лед. Он падает и более не встает. Умирает. А ведь где-то его ждали и надеялись,-опять мой художник.

Цветы. Напротив ларек. Всегда. Навечно. 24 часа в сутки. На все случаи жизни.
Продавшица бежит, подбирает упавший букет. Обратно. Две-три сотни в карман. Появляется автомобиль. Букет в клочья. Продавшица на обочине. Не кради у усопших-печатлит мой художник.

Красно-синие огни подъехавших специалистов на всех, на четверых, безшумных и без красок трупов. Я хочу уйти. Мой художник против. Ладно. Встаю на самый край, расправляю руки. Может и не в том возрасте. Может и не такой у меня характер, да и без крыльев, пусть и исскуственных., но обешаю повторить "подвиг" Икара. Художник скукожывается, боиться. Просит. Умоляет.

Тепло лифта. Скорость. Все гудит в ушах. Я выхожу из здания на другую сторону. На совсем другую улицу. Здесь тихо и спокойно. Я обнимаю себя, перекрестив друг через друга руки. Обнимаю свои плечи. Я танцую танец. Танец тающего снега.

Мне так хорошо. Мне так хорошо.......

Художник молчит. И правильно.
Зайдя в свою квартиру-я снимаю с себя страхом и исповедью пропитанную одежду. Я ложусь под одеяло красивой женшины. Целую ее между скрывшихся под распущенными каштановыми волосами лапатки. Глажу ее восьмимесячный живот. Нежно шепчу ей на ухо поздравление:
"С первым днем тебя. Весны. Все у нас будет хорошо"

Давно проснувшись и стоя на проспекте, попивая только что купленное пиво из баночки я заметил напротив желтую полосу смерти. Смерть по оплошности-запечатлил мой художник.
Никогда не кради у усопших.

(с)
НеКТо
2005


Теги:





2


Комментарии

#0 10:43  01-03-2005polutruP    
прачиол тока паследнюю строку, феласофея, нах? нилублу!
#1 11:00  01-03-2005Outname    
идея заебатая, а вот изложение очень слащавое...
#2 13:00  01-03-2005Nattochka    
а мне понравилось
#3 13:17  01-03-2005МАНЬЯ    
Раздвоение..

Написано хорошо

#4 14:57  01-03-2005Федор Михайлович    
А мне не понравилось.
#5 08:11  03-03-2005HeKTo    
Трандычиха


ты такой большои тебе все видно (нах не ахтунг)

а у меня иногда, маленького и уродливого не принтерам а с радио.....ошибки, да ошибки и исче раз раз ошибки)


они меня выдают на свет

#6 08:14  03-03-2005HeKTo    
и крео никак ни на притензию


немного о своей глупой и ласкающейся к девушкам дудхе......

магия сегодняшнего безнадежства

#7 12:04  03-03-2005Cum_Deo    
эт он чё на беременную бабу дрочил???? фу гадость((((!!!!!!

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
00:07  21-10-2025
: [4] [Литература]
Часть 1.


Ну, что? Пора рассказать и об этой знаменитой банде. Участники ее не совсем живые уже. Кто отдыхает в мире ином, кто теплится надеждами на нескорый билет к Создателю. Голубой гром, кстати, ничего не имеет общего с современными этими лэгэбытэ....
16:32  20-10-2025
: [0] [Литература]
Кроме вышеперечисленных персонажей и меня, в группу входили два узбека. Гена и Саша. Имена, естественно, придуманы Рыбаком, чтобы не ломать язык, произнося их настоящие. Ребята выполняли самые ломовые, не требующие особой квалификации работы. Из последних подвигов этих любителей насвая, наверное случай, когда водитель бетономешалки не смог доехать до объекта метров сто, в виду весенней распутицы, и вывалил содержимое миксера прямо в поле....
11:31  30-09-2025
: [7] [Литература]
То, что никогда не надоест, не утомит, не наскучит, не примелькается. Триумф. Очередная безоговорочная победа над серостью жизни, над чувствами по трафаретам, над чёрствостью сердец.
Эрнест Ленц знает это как никто. С помощью клавиш своего рояля он изящно подбирает чит-коды к душам и умам своих слушателей....
08:48  27-09-2025
: [10] [Литература]
Рыжеющей кленовою аллеей

пройти до ломкой кромки сентября,

вернуться, окончательно болея.

Покойный август взглядом теребя,

оплакать у подножия заката,

отпеть, макая в облачность вершин

глаза. Воображением богатым

пустить на волю действие пружин

души....
10:16  02-09-2025
: [17] [Литература]
Все дороги сводятся к одной,
дельта собирается к истоку…
Посидите кто-нибудь со мной,
штото мне сегодня одиноко.
Странно жизнь течет - наоборот,
реки под конец всегда ветвятся,
только наша жизнь за годом год
обрубает ветви бифуркаций
и уходит, как нога атланта, вниз,
надломив балкон у Эрмитажа…
ангел, хоть для вида помолись,
пусть не уронив слезинки даже -
что тебе… Нева, как пятерня,
балтику схватила за шкирятник,
понимаю, тут не до меня,
и ни до кого, что вероя...