|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Вот и кончилась жизнь...
Вот и кончилась жизнь...Автор: Саккар
[ принято к публикации 20:51 15-11-2015 | Антон Чижов | Просмотров: 1091]И страницы ее пожелтели. Так печальны последние дни – Будто листья с деревьев слетели. Моя осень закончила шаг… Скоро смерть… Словно снег… Тишина И покой, и смятение в глазах… Лишь коснется перстом пустота. И сбежать не пытался я. Так написана в книге всех тайн: «Вот я есть, вот я был», – строка. И дорога в забытый край… Теги:  2 
Комментарии
#0 20:51 15-11-2015Антон Чижов
смеркалось и вечерелло Вот и кончилась жизнь, И страницы ее пожелтели. Так печальны последние дни – Будто листья с деревьев слетели. Моя осень закончила шаг… Скоро смерть… Словно снег… Тишина - вот этого достаточно было бы за первую половину - плюсс завещяние отписал хоть, или так голодранцем и помрёшь? Да пусть его. Не буду старикашку-поэта ругать. он еще с мамою живет, она ему денег на кино дает... старикашка чота в конце с рифмами совсем не в масть. да, собственно, и в начале тоже. Еше свежачок Дуновением пробуждающим,
Занавесочки распахнув, Ветерок перевоплощающий Обволакивая скользнув, Приоткрыл идеологически Неосознанного портал. Подсознание специфически По-весеннему возбуждал. Забытьё нематериальное С формалиновым холодком — Состояние изначальное, Изменялось тем ветерком....
Звёзды в небе не настоль волшебные Помогать народам чтобы джинами. И планеты вряд ли слишком вредные Чтобы жалить жесткими режимами. Просчитал путь круглых по окружности В чертежи вникаешь ты надёжные. Но никак забыть не можешь нужности Дел пусть те расчётом заморожены.... Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... |
