|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ВсеВсеАвтор: Бабанин
[ принято к публикации 09:42 07-01-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1846]Мне б сукою выть, да не видно луны У господа мы обиваем пороги Чтоб поскорее сбежать из страны В другую. Там лучше, и мы это знаем Ведь хуже навряд ли ты сыщешь страну В младенчестве всем нам вручается знамя А в юности все мы идем на войну Откуда еще ни один не вернулся И не написал ни единой строки Рыдают мамаши, племяшки, бабуси И молча пьют водку в лесу мужики Здесь даже деревья корнями наружу Растут из-под снега, а вместо травы - Салат из обид, сплетен, слухов досужих Исторгнутых из не твоей головы И – все. Просто – все. Но чудес не бывает Мы молча молчим, а они в голос лают Теги:  2 
Комментарии
#0 11:31 07-01-2016Разбрасыватель камней ®
понравилось + Враскоряку написано не понял кто там в конце лает. водку пил в лесу молча, когда за грибами ходил. ну иногда пел, правда, гг + не хандри ну... сочиняй про любовь. Нормально, но "поравалить". Так шта минус. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
