|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ТропинкиТропинкиАвтор: Rust
[ принято к публикации 13:51 16-03-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1344]Что в дом ведут в котором мы, Укрывшись бабушкиным пледом Заснули посреди зимы. На окнах иней. Свет потушен. В тропинках от зимы к весне Мы мысленно с ветрами кружим Хотя бы в запоздалом сне. Ну а проснувшись от капели, Поймём, увидев что февраль, Погоды разогнав качели, Заставит нас сказать что «Жаль..». Жаль, что снега шагнув ручьями, Уходят гулкой толчеёй.. А что же я? Пожав плечами Уйду-ка в творческий запой. Теги:  0 
Комментарии
#0 16:10 16-03-2016дядяКоля
ну много-то не пей, автор, оставь чуток воды для осенних луж. Рубрика. И мне понравился столбик Скажу, что в целом - ничотак. Но, блять, вторая строчка. Это одна из самых ужасных строчек, которые я когда-либо вообще видел. "Что в дом ведут в котором мы". Во-первых, мычание. Во-вторых, автор радостно забил на орфографию. И хуй бы с этим обстоятельством, но - изобилие местоимений: "что, котором, мы". А запятой-то нет. И непонятно - что где и что куда? И вот это "мы" жуткое без запятых - от стиха отпугивает. про медведей-шатунов. "творческий запой" - это как? это бухать и творить что ли? ну, это у скульпторов наверное, я одного знал такого. наебенится, и давай ваять. а утром сам удивляется, откудава такое чюдо взялось. получалось неплохо, даже критики в ахуе были. Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
