|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПроебланилПроебланилАвтор: О Херов
[ принято к публикации 18:56 16-07-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 2025]прочие атрибуты для похвальбы; так у стяжателя лезет грыжа, так у заучек облазят лбы всё оттого что хотят и с гаком, с горкой, с добавкой, на много слоев - если б отец мой родился Ицхаком Вырос я б точно такой долбоеб. Пиликал на скрипочке, клал ту в футляр бы, в школе затылок манил б лаваши.. И утром в постели голодные лярвы не рвали бы тонкие нитки души. Мне нос бы побольше, и уши мясистей. Волос бы на руки - ведь это к баблу; Пока ж в окруженьи быдляк и расисты а так бы в камзоле балдеть на балу хотел я и польку плясать с минуэтом с графиней Орловой выписывать па, носить бакенбарды при том. и при этом смеясь избежать государей опал. пока перепадов на жизненном плане не видно - пока что лишь мать родила. Исскуством считаю вот так проебланить Талант и способность к великим делам. Теги:  3 
Комментарии
в том смысле что краткость сестра таланта? да нет. просто нет смысла удлинять то, что можно выразить короче. хорошее упражнение, кстати хитрожопый такой стих. вопрос такой возник неожиданно - ты еврей? нет,я - еврей. он нганасан гг ггггггг нет, никаких корней еврейский. Гой я. Чо, нормальный сионистский стих.Шолом! значит евреи жадные стяжатели, всё им дай.. я так понял.. гг мне понравился стих.. но тебе, охеров, надо бы грамоту русского языка перечитать.. у лавАша ударение всерёдке, "Волос бы на руки" - наверно лучшеб "на кисти" или еще как.. "смеясь избежать государей опал." - это пиздец адский... а так-то плюс... или пюс, как пишет Ева гг Казаться улыбчивым и простым - самое высшее в мире искусство (с). С грамотой трудно. Старшие классы проебланил И я не еврей. И столб понравилсо + Это не про евреев. И даже не про тунгусов. Это страдания на тему "ах если бы": всю жизнь греть жопу на печке, а в старости рыдать о несбывшемся. хороший стих. Толя прогрессирует Топчешься на месте. Укорачивай и уплотняй. Плюс Если бы был другой автор, дальше первой строчки бы не стал читать. "Мы", "нам" и т.п. Не обобщай и не обозначай неопределенный круг. Портило, портит и всегда будет сводить вниз Вниз - не на уровень рабочего, а на уровень колхозника Здравый стих. Всем случалось проебланить)) Швейк, "якать" ведь в каждой второй тоже не здраво Прочитавшим, спасибо. Пацанское Якая, не ебешь мозг читателю, присовокупляя его к твоим умозаключениям и переживаниям заведомо. Меня, например, мыканье и тыканье сразу разворачивает от прочтения. Особенно, если не знаю автора. А вдруг он зашквареный или еще чего хуже. Короче, не метод это Вот возьми "Вам" Маяковского. Там четко - местоимение, за которым следует краткая характеристика и сепарирование круга читающих на этих вот "Вы" и остальных. Право читателя - отнести себя к нужной группе. Это, не то чтоб льстит. Это знак уважения, и сразу вызывает симпатию и веру Уловил о чем речь. Допустим, Вам, у которых жена готовит невкусно. Или; Нам, у которых жена зам бухгалтера. Оно? Ну типа. Только менее топорно. Лучше: "Мы - амбидекстры" или "Ты, бессмысленный дятел" Умеете Вы, Олег Кузьмич, сказать образно и доходчиво! Еше свежачок Мышиный шопот, шорох, шелест,
Опавших листьев хрупкий прах. Цвет фильма черно-белый. Серость Сгоревшей осени в кострах. Пока прощались, возвращались И целовались, невпопад, Случайно, словно чья-то шалость, Пал невесомый снегопад На землю, веточки растений.... 1. ПЯТНИЦА
Утро медленно прокатывалось по просторной квартире, как щадящее прикосновение перед началом дня. Сквозь высокие окна струился тёплый, золотистый свет. На стенах висели фотографии: свадьба, первые шаги Насти — мгновения жизни, пойманные в неподвижных кадрах.... Жизнь - шевеление белка.
Бессмысленна и хаотична. Бывает, даже гармонична, Клубится, словно облака. Она обманет вас чуть-чуть, И опечалит вас безверьем. И пропадет народом «меря», И призрачным народом «чудь». Ее цветные витражи Обворожат при первой встрече.... Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... |
хоть и не новая, увы