|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - ПоэзияПоэзияАвтор: Васёк
[ принято к публикации 12:52 31-07-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 973]В.М. Если от бога - поэзии данность, А красота - мира лишь постулат, Значит, поэт - бесполезная странность, И девиация - дар и талант. И демиурги совсем не пророки, Религиозной души атавизм. Строки стихов - от рожденья пороки, Краткий анамнез: души аутизм. Значит, глупы наши все восхищенья Тем, что поэту так много дано. Нету грехов, нету их отпущенья. И гениальности скисло вино. И на прошедшем пора ставить nihil. Мир новый строить пора по уму... Но почему - эти старые книги... Все эти рифмы тогда - почему... Теги:  0 
Комментарии
#0 14:52 31-07-2016Очи Жгучие
демиурги, аутизм, анамнез, атавизм.. иди ты вжопу, вася, с такими стихами не знаю что такое нихил и гуглить не буду. до нихила читалось. да хуй с ними - демиургами. ты чо сказать-то хотел? отвечай без всяких девиаций, гат. Хотел сказать, что поэтичность и красоту мира все прекрасно чувствуют и без стихов, и странна, и не нужна тут роль поэта. Однако, почему-то до сих пор балуется род человеческий этими рифмочками и метафорами. Не странно ли? ну ты вот, вася, не чувствуешь нихуя, ни красоты, ни поэтичности мира.. только ноешь всё, и ноешь.. пенсия маленькая, правительство хуёвое, баба старая и хуй не стоит.. нет бы радовался этой красивой красоте, глядя на закаты, в замызганное кашлем окно.. и таких орды, василий.. их мильоны мильёнов дармоедов хо-хо, полноефуфло... Смысл интересный, а выражение хроменькое. Еше свежачок На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять....
Пришел за полночь вымолвить на ушко, -Одну тебя лишь ласково люблю. А ты змеёй шипеть собралась ушлой, -Давай сначала кровушки попью. -Собой владеть попробуй ради Бога Подарок мой порвёт неровен час. Взирает он на змей гремучих строго Мангусту жить понравится у нас.... |
