|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Как поживаешь, Крис?Как поживаешь, Крис?Автор: Nekrofeet
[ принято к публикации 07:25 12-08-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1255]Станислав Лем. Солярис. --------------------------------------- Крис Кельвин не швырял чернильницу никому в лицо и в этом отношении Крис Кельвин не Лютер, а скорее Кальвин, хотя Кельвин и не кальвинист, он простой астронавт, атеист, не верящий ни в причастье, ни в деву пречистую, да и совесть у него нечистая, чей максимум - блуждать в чистилище, вместе с другими такими же тыщами, среди ей же подобных тыщ: подруг, товарищей, тёщ. Ну, как поживаешь, Крис? Ну, как поживаешь, милый, один на миллионы "милей" внутри себя самого? Сколько градус по Кельвину? Зябко, наверное, Кельвину страшно холодно и темно. Теги:  -2 
Комментарии
#0 08:48 12-08-2016Гриша Рубероид
трилогия надо полагать. осталось только нахуярить про Цельсия и Фаренгейта. Про Криса Кельми Автор придавил моё сознание тяжелым ботиком бесполезной информации это про покойного баниониса? Крис Кельми? Не знаю, не читал А почему бесполезной? - в хозяйстве пригодится Во всяком случае не про Джорджа Клуни это точно Ну, с аллюзией. Думать о чем-то заставило. Бум думать неплохо. Спасибо Кристальная рубрека Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
