|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Как поживаешь, Крис?Как поживаешь, Крис?Автор: Nekrofeet
[ принято к публикации 07:25 12-08-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1202]Станислав Лем. Солярис. --------------------------------------- Крис Кельвин не швырял чернильницу никому в лицо и в этом отношении Крис Кельвин не Лютер, а скорее Кальвин, хотя Кельвин и не кальвинист, он простой астронавт, атеист, не верящий ни в причастье, ни в деву пречистую, да и совесть у него нечистая, чей максимум - блуждать в чистилище, вместе с другими такими же тыщами, среди ей же подобных тыщ: подруг, товарищей, тёщ. Ну, как поживаешь, Крис? Ну, как поживаешь, милый, один на миллионы "милей" внутри себя самого? Сколько градус по Кельвину? Зябко, наверное, Кельвину страшно холодно и темно. Теги:  -2 
Комментарии
#0 08:48 12-08-2016Гриша Рубероид
трилогия надо полагать. осталось только нахуярить про Цельсия и Фаренгейта. Про Криса Кельми Автор придавил моё сознание тяжелым ботиком бесполезной информации это про покойного баниониса? Крис Кельми? Не знаю, не читал А почему бесполезной? - в хозяйстве пригодится Во всяком случае не про Джорджа Клуни это точно Ну, с аллюзией. Думать о чем-то заставило. Бум думать неплохо. Спасибо Кристальная рубрека Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать....
Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë...
Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |
