|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Как поживаешь, Крис?Как поживаешь, Крис?Автор: Nekrofeet
[ принято к публикации 07:25 12-08-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 643]Станислав Лем. Солярис. --------------------------------------- Крис Кельвин не швырял чернильницу никому в лицо и в этом отношении Крис Кельвин не Лютер, а скорее Кальвин, хотя Кельвин и не кальвинист, он простой астронавт, атеист, не верящий ни в причастье, ни в деву пречистую, да и совесть у него нечистая, чей максимум - блуждать в чистилище, вместе с другими такими же тыщами, среди ей же подобных тыщ: подруг, товарищей, тёщ. Ну, как поживаешь, Крис? Ну, как поживаешь, милый, один на миллионы "милей" внутри себя самого? Сколько градус по Кельвину? Зябко, наверное, Кельвину страшно холодно и темно. Теги:  -1 
Комментарии
#0 08:48 12-08-2016Гриша Рубероид
трилогия надо полагать. осталось только нахуярить про Цельсия и Фаренгейта. Про Криса Кельми Автор придавил моё сознание тяжелым ботиком бесполезной информации это про покойного баниониса? Крис Кельми? Не знаю, не читал А почему бесполезной? - в хозяйстве пригодится Во всяком случае не про Джорджа Клуни это точно Ну, с аллюзией. Думать о чем-то заставило. Бум думать неплохо. Спасибо Кристальная рубрека Еше свежачок Не нужен мне океан Таиланда,
Не чаю пустынь я Монголии. Ведь все что для отдыха надо? Путевка в родном санатории Приличный досуг обеспечен, Соленные ванны и даже массаж. Коль телом и был изувечен, Теперь молодым даже фору ты дашь.... Поэт поёт о той звезде,
Что на пути призывно светит. Он знает, для него нигде Другого счастья нет на свете. Она зовёт его, летя, Пройти за ней тропинкой рая. И, как любимое дитя, Баюкает. И не сгорает. Она лучи, как дождик, льёт, Мерцая на небесной сфере, И всё зовёт туда, где лёд, Где ледокол идёт на север....
Я живу на ощупь,
Как и вы живете. Суетой полощем Святость дней в болоте. В пересохшей луже, Плотно сжав калитки Прячутся поглубже Наших душ улитки. Я к земле остывшей Щеткой щек приник. Слышно,как все выше Новый бьет родник.... Когда-нибудь я напишу завещание.
В нем, как и положено, я всё поделю, А также составлю процедуру прощания, Чтобы все могли прийти к фуфелку. Я попрошу положить меня в гроб из шоколада: Чёрного снаружи, белого с внутренней стороны. Хочу, чтобы меня называли «Наш Сладкий», Хочу лежать типа как в графских развалинах, Насвистывать хиты.... Всё.
Расстались. Больно. Глупо. Попрощались. За то круто. А что делать? Жевать сопли? Плакать? Или смотреть порно? Нужно было нам всё это!? Кто же знает, Бог, наверно? У него свои причуды. И любови наши чужды. Хорошо, как, так же плохо.... |
