|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Дом
ДомАвтор: Бopдунов Мой дом - у дальних берегов,В нем бродит дымный аромат, И ветер, славящий богов, Поёт в нем гимны под закат. Мой дом просторен и красив, Балкон заплёл тенистый хмель, Да только муторно плаксив Скулёж назойливых петель. В окне - утихнувший жасмин, Лаванды запах, дверь, крыльцо. И вот стою в дверях, один, Боясь поднять своё лицо. А сердце мне ночной туман Прохладой мятной холодит, И курит ночь седой кальян, И вдаль идти меня манит. Но позади меня мой дом - Открыт стоит, уже - ничей, А горло душит слёзный ком, И пальцы связку жмут ключей... Но вязнут ноги, как в борьбе, Где сну не важен тела зов. Иду, иду, спешу к тебе. Мой дом. Мой храм. Мой звон оков. Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 21:52 27-09-2016Антон Чижов
зер гут не без сопливого пафоса, но плюсую. исправьте деверь на дверь. мне нравятся ваши стихи, но совсем нет - бесконечные дрязги с другим поэтом. Как будто два разных человека, две души в одном вашем теле. Одна - поэт, вторая -склочник. И осадок от второй портит что-то в стихе. Он кажется неискренним, что ли. Хоть это и глупо, наверное, отождествлять поэта с его стихами, да и глупо писать стихи душой, затопчут. блять.. ну как вот так можно? дом, у него, с дальними берегами и ветром, назойливые петли.. деверь, хуйзнает откуда вдруг взявшийся... "стою в дверях.... но позади меня мой дом".. так ты где стоишь, дурик? и в горле слёзный ком.. этож хуета бордунов, это не приёбка.. ты сам то почитай, смысл написанного прожуй.. что за хуйня у тебя получилась? Очень вполне таг, можно сказать зашибись. Есть те дискуссионный вопрос, в 1 0. строке может после деверя перед крыльцом, втолкнуть частицу " и"? А дверь, ой ну да тагда нах 5 спасибо. не, римантасс, нельзя.. там важен процесс. дверь, потом крыльцо. Антон Чижов, можно ли исправить опечатку в слове "дверь"? спасибо. и в финале, "иду, иду, спешу к тебе. мой дом".. тоесть, так и невыйдя из дома, спешит в дом... ты охуел, бордунов деверя оставьте, так веселей хоть ггг 2 синька это не дрязги, а подъебки. я не буду прощать, и шутливо похлопывать по плечу пикселя, который называет меня пидарасом, грешит мамоеблей, и прочими КК- прелестями начала 2000-х. на его уровень опускаться не буду, до такой же гразноротости, а пенделя отвесить - это всегда с удовольствием. а так все мы не однозначны. и плохие и хорошие. и никакие, и глубокие. спасибо. ОЖ иди пиши про картофель во рту. Ступай, родимый. Это из запасов у тибя или чо свежый мясо? Нащот отождествления поэта со стихами. Дело в том, что на наше восприятие стихов очень влияет то, что мы знаем о личности писавшего. Люди, пеша стихи, или же прозу, чаще всего раскрывают все самое лучшее, что в них есть, ибо потребность писать, само по себе есть некий уход от реальности, поиски чего-то прекрасного, лучшего чтоли. В себе ли, в жизни ли. Поэтому мы, читая написанные строки, так и воспринимаем их. На меня. например, тоже повлияло в свое время то, что я читал о Булгакове, и о Маяковском, о многих. Мне кажется, литература - это как театр. Нужно оставаться по эту сторону кулис, иначе можно разрушить хрупкие замки прекрасного. 12 относительно свежее , пару месяцев м.б. этого деверя вообще выкинуть нах? а то в соседних строчках две двери. ведь если крыльцо, то ясен пень и дверь там есть. пидорок, ты отвечай на вопрос о креосе.. а нащет картоыеля.. я писал про клубни.. это ты жрёшь картофель вместе с ботвой, свинота, а мы только клубни.. гг баран ты отвечай на поставленный по креосу вопрос, гнида Плюсанул, понравилось Да и я плюсану, жалко что ли)) подымай подымай лицо. нехуй ему там валяться. в дверях. Пафосно, монотонно, и ни одной уключины. Жоский минус Кальянщик Седой кальянщик курит план, С реки чуть слышен скрип уключин, Луну на небе словно глючит - Плывёт останками ебла.. В глазах курящего - туман, Зрачки расширены. Светает. Кальянщик курит запятая Мир сходит медленно с ума. Петлёй сопливою - Ефрат... На холст легли разрывов пятна. Бомбят, и скоро улетят, но Весьма настойчив русский Брат. В кабине лётчик. Он устал Вдали от дома и дивана. В глазах - истома и нирвана, Слегка разомкнуты уста. - Сирийский грёбаный рассвет,- Чуть слышно шепчет. Он в порядке. Жена и дочери - на грядке, Тепло и солнечно в Москве. Ещё на круг, ну а потом - Домой.. Кальянщик смотрит в небо. А в небе белой булкой хлеба - Судьбы обманчивый фантом. Разрыв, разрыв,.. ещё разряд, Ещё удар - и.. бьётся сердце, Скрипит надорванною дверцей Неразорвавшийся снаряд. Глаза кальянщика пусты. С реки не слышен скрип уключин. Кальянщик встал и бросил ключик От дома бывшего в кусты.. За стих - плюс с минусом. Ну да, с поднятием лица и деверем не хорошо вышло. Остальное все только для придирок талантливых. Мне про любовь у вас нравится. Пишите их. Синька склочником назвала автора. Разве склочник? Веселый и взаимно добрый. бордунов - дом возьми в кавычки метафора мачта твоя чтоли там образ такой а то дом приземлённо и пошло Мой дом. Мой храм. Мой звон оков. неплохо но последней строчки не понял - звон оков - это что звуковые голлюцинации? исправьте ещё этому балбесу, "скулёж назойливых" на "скулёж назойливый петель", а то так и будут страдать ни в чём не повинные петли... хотя.. дом с дальними берегами ... ггг всектаки ты дуб, бордюнов стих хороший В окне - утихнувший жасмин, лаванды запах, дверь, крыльцо(с) А я стою в дверях один, чешу взопревшее яйцо И думаю -"А где-же деверь, ведь только был, теперь уж нет Наверно уебал на север, там лучше делают минет У каждого есть свой дом, но не у каждого есть стихи про свой дом. У Бордунова теперь есть. Мой дом - тюрьма, Тюрьма -мой дом, Да только я живу не в нём - Не по мне таки дома (с) если в доме поёт ветер, то в нём явно проблемы с вентиляцией. плаксивый скулёж* вообще как масло масляное. седой кальян вообще оч.странная метафора. Закрученность сюжета опять же поражает: ЛГ стоит с опущенным лицом буквально на крыльце, и тут же *Иду, иду, спешу к тебе. Мой дом. Мой храм...* Мой звон оков** вообще убил наповал несуразностью. Оковы жасминно-хмелевые звенящие запахом лавандовым.. По-моему, графомань непролазная. И перебор метафор с претензией на красивость. Претерпевайте, автор. А то мне одиноко одной претерпевать. Господин редактор, я после этого спихивание некоторых моих каверов в цензоред считаю. как личное оскорбление. даладно, Варюша.. пусть бордюков хоть рубрике порадуется.. а то ему "сорок пять-мужик овощ опять".(c) "опять", конечно настораживает, но судя по стишку, так и должно быть мне нужно было куда-нибудь сдоить свою зловредность. Это графоманское корытце оказалось кстати. 22 РжалЪ)) Зорг - спасибо, но не возьму в кавычки /упоротый смайл/ 36 Варя Претерпевайте, автор. А то мне одиноко одной претерпевать(с) Я ужэ начал, и сильно претерпел очень сильно и да, не исправляйте назойливых на назойливый. лучше исправьте ему клубни на хуй нет уж. держи хуй у себя вроту. он тебе идёт гг с петлёй назойливой на яйцах гг эх, пердюнёв.. нет у тебя фантазии никакой а всё отчего? а всё оттого что недоумок.. ну. тут уже не ты виноват Збс Бордунов + Просто хорошо я жоско как усатый Еше свежачок
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... Эпоха стойкой чёрствости сердец
сменилась заключительной эпохой. Великий всепрощающий Пиздец стоит у ленты финиша. И похуй. Слова, переходящие на «SOS», тревоги птиц, растущие в сирены, и сердце — просто пламенный насос для перекачки горестей Вселенной, обычной нефти — топлива кишок для радости и здравия утробы....
Ты Иванов — у тебя шесть пальцев на правой руке и два сросшихся на левой ноге. Откуда такая симметрия? Никто не мог сказать. Врачи лишь разводили руками.
Мать утверждала, что таким ты родился тихим сентябрьским утром, когда за окном моросил мелкий дождь и в роддоме не работал лифт.... |

