Важное
Разделы
Поиск в креативах


Прочее

Графомания:: - Говорят быть поэтом просто

Говорят быть поэтом просто

Автор: Grass_iz_Green
   [ принято к публикации 19:29  17-10-2016 | Антон Чижов | Просмотров: 1416]
Говорят быть поэтом просто
Я согласен, но вот беда
Как найти для штрих-кодов строчек
Только правильные слова

И я правлю свои наброски
И я спорю с самим собой
Я не Пушкин и не Высоцкий
Да и кто я вообще такой

Я и сам до конца не знаю
Хоть всё проще чем 2х2
Я чужих стихов не читаю
И свои-то вспомню едва

Каждый делает то, что может
Свой оставить пытаясь след
Ну и я постараюсь тоже,
Хоть какой из меня поэт...


Теги:





-11


Комментарии

#0 19:52  17-10-2016Гриша Рубероид    
наследил блять.
#1 19:52  17-10-2016Гриша Рубероид    
сначала по навозу потом сюда.
#2 21:28  17-10-2016Шаня Помазов    
Я и сам до конца не знаю

Сколько будет там 2х2

А напившись всегда рыгаю

Потому-что плоха еда



Каждый делает то что может

Каждый пишет хуйню и бред

Ну и я тут стараюсь тоже,

Потому-что другого нет



Говорят что поэт как дрочер

Я согласен, но вот беда

Как найти для штрих-кодов строчек

Если вместо мозгов вода
#3 23:05  17-10-2016Илья ХУ4    
хуета какаято неудобоваримая
#4 23:14  17-10-2016Иван Образцов    
да уж, хреновый сочинятель, штрихкодированный видимо...
#5 00:43  18-10-2016Лев Рыжков    
О, ёб твою мать!!!
#6 00:52  18-10-2016херр Римас    
Надо для поэтических тут какие то лимиты поставить чтолли.

Ну например этому афтору засыл только через квартал разрешить.

Некоторым особо графоманистым объявлять штрафы, баков по сто хотя бы за тупость.
#7 09:06  18-10-2016Разбрасыватель камней ®    
Говорят, быть поэтом не просто,

Настоящим - так просто пиздец.

Ведь поэт - бьёт и в гриву и в хвост он,

Лечит климакс застойных сердец.



Наш поэт - это дворник Герасим,

Первобытен в немой простоте,

Безупречен в своей ипостаси

Утопления в мутной воде.



Быть поэтом в России - опасно,-

Их стреляют и душат, и бьют.

Оскорбляют, гнобят всяко - разно,

Разрушают покой и уют.



Быть поэтом - практически подвиг.

Будь поэтом, бродяга, не ссы!

Безвозмездно пиши о народе

Среднерусской, ебать, полосы,



Разбуди очерствевшие души,

Дай им сделать спасительный вдох..

Может, станешь не хуже Орлуши

Или Штирлица.. Дай тебе бох!





#8 09:16  18-10-2016синька    
Климакс не обманешь
#9 09:23  18-10-2016синька    
Я чужих стихов не читаю, да и буквы уже забываю. Завываю, как волк, завываю. А поэтом меня не считают.
#10 15:38  18-10-2016дядяКоля    
я тоже как напьюсь сам с собой иногда разговариваю, да еще и по-английски. пиши еще, автор, только не такую хуйню.
#11 15:39  18-10-2016дядяКоля    
#7 +
#12 16:05  18-10-2016Мечтательный Кузьмич    
Автор, хватит уже ебать себе мозг. Это не твоя уключина. Попробуй себя в выпиливании по фанере

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:22  07-09-2026
: [0] [Графомания]

В Замоскворечье снег, ветрище,
На тротуарах гололёд.
Там чей-то призрак что-то ищет,
Вершит по улочкам полёт.

Снежинки вьются, словно мушки,
Бобровый гадят воротник.
И померещилось, что Пушкин
У храма в Толмачах возник.

Как будто ищет он спасенья,
И не находит каждый год....
1.
В замкнутости вращающейся вселенной
Пройденное и будущее – едины,
Строят и разрушают одновременно
Вечностью создаваемые картины.

Допингами подпитываемый спринтер
Мчится сквозь временные  координаты.
Нежными лепестками на гиацинте
Судьбы непредсказуемые разъяты....
02:04  05-09-2026
: [4] [Графомания]

— Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке?

Мы с тобою в Москве или в месте другом?

Нам осталось всего полбутылки, полбулки,

Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком.


Как же нас занесло в эту мертвую пропасть,

Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?...
23:04  01-09-2026
: [2] [Графомания]
Темнее ночь перед рассветом.
Во зле нет лучика добра.
Тепло уходит вместе с летом.
Осталась радость во вчера.

Хотя б твою нащупать руку!
Немного в ней ещë тепла…
Тревогу узнаю по звуку -
Цикады звук – БПЛА.

Перед рассветом ночь темнее;...
12:10  31-08-2026
: [0] [Графомания]

Спичкой упавшей погасло лето и
Падшей звездой пролетело.
Песня, про Августина пропетая,
Кончилась. В том-то и дело.

Что-то как-будто мы не сказали и
Даже не дОпили чаши.
Вечнозелёной была азалия,
А оказалась опавшей.

Вальсом кружились все дни в июне ли,
Рыбой ворочались снулой....