Пятнадцатое июля 2013 года.

Автор: Петя Шнякин Пятнадцатое июля 2013 года.

В Москве траур по погибшим в ДТП недалеко от города Подольск. Я много новостей нехороших вижу из России, но такие аварии за пределами моего воображения - убить восемнадцать человек и тут же засыпать их трупы и оставшихся в живых, мелкими камнями...
Поплакал я, помолился за упокой.. и слышу - родственница одной погибшей сказала - ну зачем я её попросила ехать в Клёново? Не поехала, была бы жива.
Клёново, что-то знакомое название.. и я вспомнил.
Сколько же мне лет тогда было, десять, кажется?
И спросить-то не у кого, мать с отцом давно умерли, а брат мой, Сергей, отошёл в мир иной в конце марта 2013 года. А он и был основным героем тех событий 1960 года.
Нас отправили на вторую смену в пионерский лагерь Вороново. Брат мой был на два года и восемь месяцев старше меня, помогал мне во всём и учил меня, что и как надо делать.
Нужно признать, что слушался я его во всём, он был почти таким же авторитетом для меня как отец. Не зря же он потом закончил школу с серебряной медалью, поступил в Бауманское, а после его окончания долгие годы отработал на *ящике* зам.главного конструктора, а в том секретном НИИ работало более семи тысяч человек.
В пятьдесят девятом году мы были в пионерском лагере от работы отца - всё было классно, купались, в футбол играли.. но тот лагерь был только созданным, а в этом,от работы матери, пионеры отдыхали по несколько лет, дедовщина такая. Сначала у меня что-то отобрали и избили, брат заступился - и его стали мудохать каждый день. Брату тринадцати ещё не было сентябрьский, а я майский - уже десять. Короче, поняли, нам тут не выжить... Брат со мной поговорил, сказал, дядя Гриша, брат отца в Клёнове живёт, километров двадцать отсюда.. как только ливень пойдёт - беги из своего отряда к складу.. там наши чемоданчики лежат подписанные.. я туда же.. стекло разобью, шпингалет открою, потом окно, через него чемоданы и выкинем.Я испугался - а вдруг поймают? Да никто и ловить не будет, все от дождя прятаться начнут..
Дня через два под вечер ебанула гроза. Подбежал к складу, а Серёга уже всё сделал, чемоданы у ног стоят - его побольше, а мой поменьше.. Рванули к забору, перекинули *ручную кладь*, сами перелезли. Сергей говорит - только бы дождь быстро не кончился, уйти надо, пока не опомнились. Идём по дороге, сами не знаем куда, мокрые.. Тут грузовик едет.. мы руками машем.. остановился - вы откуда такие? Мы из лагеря сбежали, нас там убьют! Нам в Клёново надо, там дядя Гриша живёт. Водила глянул на наши побитые лица, вышел из машины, забросил чемоданы в кузов, идите ребятки в кабину. Я испугался, вдруг обратно в лагерь отвезёт, но нет - а в Клёново куда?
К дяде Грише Сайкину.. его все там знают. На другой день приехал отец и забрал Сергея. Я сильно простудился и остался у дядьки выздоравливать. И вскоре прибыл комсомолец- вожатый с предьявой - по какому праву вы задерживаете у себя дома пионеров, которые должны находиться в лагере?! Дядя Гриша был как раз на огороде, взял лопату и ответил - иди нахуй, пока я тебя не переебал по харе!
Пятьдесят шесть лет прошло.. а я вижу, со стороны, как под проливным дождём двое детишек с чемоданами в руках идут к свободе...