|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Нищий и майНищий и майАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 20:52 05-02-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 1232]Шёл нищий с китайской сумой И думал всё время о мае Есть месяц прекрасный такой Весеннее солнце сияет, Приятствия полная грудь - Он волен! Не каждый познает Сию философскую суть Взяв мойвы за медные грОши Вина взяв, и хлеба батон Он мысленно сел меж прохожих На тёплый, приятный бетон Поел, улыбнулся лукаво, Курнул близлижащий бычок Который изысканно вставил В обгрызанный свой мундштучок Не трогай его, не буди ты Пусть спит, проходи восвоясь Медведи так спят в Антарктиде Иль дети пред сном помолясь. Теги:  2 
Комментарии
#0 21:10 05-02-2017буротино
Что ж, Йенс и Шаня сделали по выстрелу. И сдаётся мне, Йенс целился получше... От души, пойду бомжа во дворе борщом покормлю что уже и медведей туда завезли? пездец теперь пингвинам жырным блять. гундяев так спал в антарктиде за божьих овец помолясь +1 Некрасовскую традицию Шаня развивает. Но про бомжей - самый легкий и беззащитный объект писанины. Не плюс. Плюсану за близлежащий бычок + Кондуктор Вадим Алексеев В маршрутке служил ямщиком, Объездил с сумою Рассею, Конфетку держа за щекой. И было кондуктору сладко, И кисло бывало порой.. Маршрутка достигла упадка, Водителя съел геморрой. Кондуктор Вадим Алексеев На станции дальней сошёл И в травушку харею всею Нырнул: Как же, блядь, хорошо! Ни запаха потных сограждан, Ни выхлопа ржавой трубы.. Вот так открывают однажды Ворота внезапной судьбы. Он землю рукою потрогал, Втянул пыль родную в ноздрю, И бодро пошёл по дорогам Искать свою Бэримор Дрю.. #6 ... Но только бычок Беломора Достался в итоге ему. И плакать тут или умора Никак нихуя не пойму. про восвоясь провалилсь хуй резвясь через жопу восвоясь Медведи пришли а Антарктиду, Забив на полярный свой круг, Быки прибежали с корриды, Ежи слезли с милых подруг. Слетели, короче, с катушек, Всё белое, солнце в глаза, Но нет червячков тут и мушек, Одна только божья роса. нищемай афтобиографичноэ, не? восвоясь - это серьёзная заявка на победу Мне понравилось, хорошо + Остановился, сел, передохнул, впервые мир окинул трезвым взглядом, ко мне присел запойный нищий рядом, окурок прикурил и затянул: ту песню, что давно уж мне знакома про то, что он не местный и билет, им с паспортом утерян много лет и показал мне справку из дурдома. Ему я протянул кусок, не хлеба - резаной бумаги и он тотчас купил в продмаге, сорокоградусной четок. Он говорил, а я молчал, в траве цикады стрекотали, день был наполнен пасторалью, день был кристальней чем"Кристалл" Как вдруг мне захотелось жить, с непостижимой остротОй! И я помчался за второй, во всю очнувшуюся прыть.. Бугага. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
