Прошедший день

Автор: Ген Жэстачайший С утра, помню, сидел на корточках. Было неудобно, долго терпел, но все же лёг. На бамбуковую жесткую циновку. Потом враз встал, раскрыл руки и полетел. Незнамо как, неведомо куда. Играла лёгкая музыка из одного культового фильма (забыл название). Когда летел, заболело горло, словно простыл, и захотелось крепкого чаю. Приземлился возле старого хутора; подходит конь с мыльной шеей и тянет розовые губы к моей рваной бейсболке, а я его глажу. Навстречу павой плывёт толстая тётка в грязном от чернозёма сарафане и приглашает футбол посмотреть. И вот смотрю телек в горнице за ольховым засаленным столом, покачиваюсь на плетёном ивовом стуле и держу в левой ладони стакан сливового вина. Со мной в компании парень и девушка, они целуются. Чай нам сварил нелегальный эмигрант-китаец; в сторонке стоит, ждёт. А я в мятой рубашке и в рваных носках слушаю, как за окном, перебивая друг друга, собаки захлёбываясь лают про прошедший день.