|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Памяти постструктурализмаПамяти постструктурализмаАвтор: Капитан Грохот Всё в пьесе заученной можно озвучить бегло,в режиме но-стоп эпизоды и мизансцены, но там, за кулисами, мучится альтер эго тоскою немыслимой и необыкновенной. Так, будто путь длящийся был им ещё не начат, и дерево жизни не стало ещё дровами, штрихами-пунктирами идеал обозначен, с ним, будто бы, с вечным в единый поток сливаясь. И отображаясь в бреду, или сновиденьях, становится сходным с забытым, как будто канув на дно, к безусловности ищущей плоти тени, инстинкта священный курок на ходу спуская. В иррациональное, в погреб, в зубовный скрежет, в полёт над бессолнечным небом Великой Мыши, где нежностью пышет его ледяная нежить, где можно подняться, спустившись как можно ниже - туда попадает отстрелянной гильзы тело. И я нахожу сообщение в старой почте: всё в пьесе заученной можно озвучить белым сверкающим инеем над темнотою строчки. Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 10:05 28-03-2017Очи Жгучие
какието постструктрухизмы пентонные.. егохуего мыши виликие хуиши... ты очом нупузырил йогурт? говённее названия невстречал еще.. постструктурализм не слово, а находка для логопеда блять Какая то пурга в натуре. Я так понил, что афтор хочит кому то засадить, но там не дают, ну и он решил типо интеллектом поддавить. поебень внатуре. последние две строчки годные. Ибанись об столб фонарный афтор Можит афтор то и не виноват, что прислал такое гэ. Ну например в деццтве замкнул жопой линию ЛЭП Ну мне думаецо што афтор то просто очен образованный наркоман-библеотекарь А можит военный, типо бывший командир полка или замполит дивизиона тяжолых и средних пулеметов, с правом ношения на дембеле ядерного пистолета. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|


