Солдаты

Автор: Ваcёк Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды.

Печатали ротные нас злобным матом,
В полках запасных, что звались "Ямы Черта".
Кому стало стыдно пред русским солдатом,
Что грелся обносками, снятыми с мертвых?

Мы вшей выжигали и мерли, больные.
За это штабных принародно бы высечь!
И многие ль помнят, живущие ныне,
Погибших за Киев четыреста тысяч?

На тех, кто дожил до Победы, до Мира,
Кто смотрит на жизнь и мудрее, и строже,,
Не взглянет Россия и шествует мимо
С тупой и бесстыжей, бессмысленной рожей.

Уходит Россия, не видя дорогу,
Кружа и плутая по старой Европе,
Бессмысленно, так надоевшая Богу,
Умрет среди поля в солдатском окопе.

Вставай на молитву, партийные суки!
За русских людей, что ваш клан уничтожил,
Молитесь: "Господь наш, Христе Иисусе,
Помилуй мя грешного, Сыне Божий!"