|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Неизбежность
НеизбежностьАвтор: Борис Красильников
[ принято к публикации 15:21 25-07-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 1626]Недугом сброшенный с небес, Дрожал комочком сизокрылым Под дверью, что вела в подъезд. Нахохлившись, глаза сомкнувши, Болезнью загнанный в тупик, Казалось он у ног прохожих Молил приблизить смерти миг. Но не топтали тело ноги, Собаки воротили нос, Лишь где-то ворон одинокий Летел на городской погост. Теги:  1 
Комментарии
#0 16:42 25-07-2017Разбрасыватель камней ®
про скворца про самца палочки Коха Это про сизокрылый комочек поноса. Жалостливое такое. Боря, оттчего ты перестал ходить к нам на сайт "Клубочек"? Без тебя там совсем не то... приходи, Боря... Что тебе тут делать, среди всех этих.. людей? Финиcт Я.C., что вы так о людях? И под "серой солдатской шинелью" могут биться благородные сердца! вот честно не понял нахуя в этом столбеге ворон пролетал Так это зашибись стишок то, про житвотников. Еще херачь паринь, про собачек и котиков. Игнат, даже я понил, ворон каг бы в стихе этом просто идет на х., а главгерой типо спасен там, кароче в полной безопасности и от пуза накормлен.Это зашибись!Тоисть ворон этот х.- в, ну представлял какую угрозу по уму. 4 - у них под шинелью только хуи бьются, Боря... сердца впомине нет, и небыло.. так что, идём в "Клубочек", Боря.. бьётся хуй под солдатской шинелью - там где сердце - сплошная дыра небо, тоже пробито шрапнелью.... нам в "Клубочек" с Борисом пора...  неизбежность тоже показалось некогда - он много срал прям на голову вождю а теперь вот - сам упал жирной жопой на бордюр Не поняла, не воротили а потом воротили?блять А. Поняла. Прости писатель . Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
