Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Восходить одному есть позор.![]() Восходить одному есть позор.Автор: iambakulin Лампа ультрачерна.В кадре много зерна, Человеческий улей покинут. Не пробьётся набат, Мне укажет на выход Последняя пуля навылет. Меня тоже повесят на гвоздик. На мою жизнь положат гвоздики. Я улягусь в твоём горле костью, Проживу до последнего блика. Нас вовеки связал Вельзевузел, Проглотив комья наших обид. Средь пещер алкоголеиллюзий Я ползу к тебе, как троглодит. Я сморкаюсь и скалюсь. Стираюсь?.. Я покамест шепчу в никуда. И внутри этих стен, Моя радость, Понарошку живет Минотавр. Он ведом провисающей нитью От него до оскала сирен, Что кричат о юдоли в забытьи. Стены множат их стон, как мигрень. Лишь иссохшим и скрюченным станом Ты б смогла зацепить его взор. Наплевать на ступень пьедестала. Восходить одному есть позор. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 21:05 30-09-2017Финиcт Я.C.
это прошто? Хуетень что-то нездоровое Что-то есть. Ещо пиши, автор. Еше свежачок Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов.... ![]() Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
![]() Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;... ![]() На палитре краски лета,
вперемешку голоса. От заката до рассвета тишина лишь полчаса. Руки пряничного цвета, солнце лбы прижгло тавром. Для художника сюжеты - пляски баб цветным ковром. Больно маковый румянец! Рассупонился народ.... |