|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - пей за ж. пей за ж.Автор: Куб.
[ принято к публикации 15:38 27-11-2017 | Антон Чижов | Просмотров: 637]Седьмое чувство. В городе болот Глодает небо пёс земной юдоли. Летят снежинки. Падает пилот С трубы завода разума и воли. Дымы, шумы. Железный календарь Ворует жизни спиртом и деньгами. Бетон течёт. Плодится божья тварь С неисправимо плоскими мозгами. А мне никак. Мне тупо похую, Я вышел в свет с фонариком на каске. Рисую мир. И в этот мир сую Свои картины, смешивая краски. Теги:  8 
Комментарии
#0 16:20 27-11-2017mamontenkov dima
Здарова, Черный! Железный календарь ворует жизни.. норм. про шахтеров. + + Ничо так пастораль. Сережа, м.б. по хую отдельно тут писать? хотя я тут не уверен полностью. ну как бы похую и по хую ударение в разных местах. + Спасибо. Привет, Дима. дК, да пусть. Отлично. Концовка хоть и пафосна, но очень оптимистична. Хорошо., да Цой жив! (с) + Еше свежачок
Зимним вечером без кружки Жить в избушке дело швах Как давно заметил Пушкин- В замечательных стихах. Кружка полнится винишком Няни нет с веретеном Есть жена и телек слишком Наполняет шумом дом. Как в его случалось годы Так и нынче без чудес Для веселья есть свобода Баба водка тихий лес....
Мы в заточеньи собственных иллюзий
Того, что можем и чего нельзя Лишь страх один в несокрушимый узел Связует все преграды бытия Но жжёт в груди огонь неудержимый Желания стать с Богом наравне И с ним навеки слившись воедино На небе править, как и на земле И вот из поколенья в поколенье Мы узел, жаром силимся спалить Но смерти беспристрастный перст забвенья Без устали рвёт жизней наших нить.... А в Неаполе дождь, тёмен лик небосвода И дрожащей капелью заплыло окно. Ты хорошего ждёшь, как у моря погоды И не знаешь куда подевалось оно А оно улетело на север — к Курилам Где его сапогами шлифованы льды Где этиловый спирт называют мерилом За алмазные копи, и сердца труды Эта звёздная пыль оседает на коже И безумно блестит под лучём фонаря....
Дали слово, дали боль.
Рана сыпет в рану соль. Человек так много хочет за свою простую роль. Сбит прицел, забыта цель. Зеленеет только ель средь унылого пейзажа, где размыта акварель. Жизнь торопится вперёд, как на взлетной самолёт....
Когда-нибудь Акела промахнется.
В троллейбусе ему уступит место тот, чей отец не знал Георга Отса: "Садитесь..." - безразлично и нелестно. И, губы закусив, Акела сядет, поскольку поясницу не растер он вонючей мазью на змеином яде, и надо б сесть, не то подстрелит скоро - артрит, подкарауливший в засаде.... |
