|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Север 
СеверАвтор: Антоновский
[ принято к публикации 04:06 22-06-2005 | Cфинкс | Просмотров: 319]В камуфляжной приталеной куртке, Его любят укурки и суки И он смотрит на них пьяным взглядом. Это мистика. Это не Мексика Декабристы пустых летних дней Курим в садике. И холодней Красоты и унынья эстетики Чем далёкие тростники, Чем рассвет пламенеющий яро, Чем чужих революций пожары Воздух северной этой тоски Обещать ей невечной любви Навещать на вечерних прогулках И любить этих сук и укурков Населяющих наш Плезентвиль. Подмосковные вечера. Будут петь в запыленном сознание Очень жаль лишь, что все ткани Станут необратимым вчера... Что недолог век Кавалергарда Что всегда умирает луна Только яркость опять холодна В полусонных глазах Десперадо. Теги:  1 
Комментарии
#0 06:35 22-06-2005Эдуард Багиров
Браво, милорд! не понравилось. такое ощущение что это про латиноамериканских студентов накурившихся ночью в летнем саду хуже чем обычно. По-моему нихуйово. Но Я пиан! Не очень понравилось, но всё же достойно. Еше свежачок
Город подвешенных к небу, кричащих птиц,
растопырив пальцы латинской V, говорит: "Оne love". Город пьяных праведников и блудниц. Город, постоянно клянчущий на стаф. Город с бритвенной пенкой тумана на щеке. Город спелёнутых строительной сеткой истуканов....
Вы все между ложкой и ложью, А мы все между волком и вошью.
А. Башлачев. «Некому березу заломати» ....даже если безделье и не мать всех пороков, все равно она приходиться им очень близкой родственницей.. она разлагающе влияет на бездельничающего.... Приятный и лёгкий.
Как дуновение ветерка. Летней грозой из фиолетовой тучи пущенного через луга. Аромат твоей флейты, Отче… Прости. Упустил, - свирели. Пуще прежнего веет. Согрев даже метили. Внемлем… в нём ли земли и звёзды не в нём ли песни и танцы его пульсацией движимы протуберанцы им ли навеяны сказки не им ли узоры сплетены в одночасье ль в кротовьей норе иль мухомора споре счастья Море… Видомо ведою ведаешь веще, отрывая носы намыл...
Амикошонствующий август,
знай себе, давит лыбу, наблюдая, как люди в штатском изымают остатки июля. От жары плавится воздух, мир зыбок, время крошится грушевыми дольками в кастрюлю. Не прыгнуть выше окрашенной в неизвестность калитки до невечерня дня, когда, цепляясь за прохладу, идёшь по высыхающему следу улитки, давишь стопами ягоды винограда.... Может это за злость мою, за то, что на отца руку поднять хотел, он и умер от болезни внезапной?!
А теперь вот всю жизнь черноту под сердцем ношу. В зеркало гляну- его черты. Хочется зеркало расколоть и осколками лицо себе все располосовать. Характер тоже несносный.... |
