|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Чуть-чуть за сорок иЧуть-чуть за сорок иАвтор: Лана
[ принято к публикации 09:13 19-03-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1350]Что быть могло, но не случилось. Что отложила на потом. Кого любила, с кем любилась. Кому врала, глотая страх, Кому открыто улыбалась, Чьё имя медом на губах, На чьих губах моё осталось. Чуть- чуть за сорок и.... Весна! На клавиши мотив прольётся Подхватит музыку струна Души, которая очнется. И будет кругом голова, И вновь ошибка за ошибкой Хитросплетения в словах, Расшитых золотистой ниткой. Теги:  1 
Комментарии
#0 09:13 19-03-2018Лев Рыжков
Почти молодежное. Красиво, чисто и правдиво. Без идиотских словесных выкрутасов. Стихи от души и для души. да.. весна. чуть-чуть за сорок.. да ты не бойся. еще не время, ещё всё будет, снова снова.. и снова зацветёт каштан, и слива с острыми шипами и что-то вспыхнет между вами набатом ударяя в грудь.. и небом дышущий платан с глубокой раной - "не забудь!" осыпет белыми цветами твой путь..... Концовка пошла в /дамское/, а так-то - хорошо. Плюсик те, Лана Хорошо Чуть-чуть за сорок и ... Пиздец! Кошелкой старой называют. Нет, чтобы уступать в трамваях, Иль пригласить на холодец. Простите вырвалось. Люблю, целую. Написано с настроением, но пропитано безысходностью Спасибо всем! Польщена вниманием! Юр, спасибо.. Балуешь мою душеньку, гг #8 майорчиг, ты че? О ком ты так? Жуть... Свет, тока щас дошел еле сидя на стуле. У меня снег с дождем и работа закрыта. Но я доехал куда нужно. Прикольно было смотреть как чувак на Алтиме в горку передо мной вьезжал. Долго падла. Я дистанцию метров десять держал. Ну а так я тебя люлю. Сорок лет = хуйня. Т.е. люблю. Извини за грубость насчет хуйни. Но это так и есть. Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
