|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Что вы знаете обо мне Что вы знаете обо мнеАвтор: Раджендра Кумар Тулли
[ принято к публикации 13:52 20-03-2018 | Антон Чижов | Просмотров: 421]Тыча пальцами в ноутбук? Обо мне и моей стране Не узнать из последних рук Не поможет колода карт Отыскать этот край земли В мутной сетке координат Где лишь вороны жить могли Где сухой каменелый грунт Неохотно давал плоды; Горсть пшеницы и ягод фунт Да кадушку речной воды Но, как счастье на фоне гроз Так прекрасна была она Без аллеек и белы роз Неизвестная вам страна — В заколоченные дома В обмелевшее дно реки Сморит, словно сошёл с ума Мужичок без одной руки Теги:  3 
Комментарии
#0 15:12 20-03-2018Шева
гг. Автор закумарился. не. лучше уж метафизика а то щас каждый станет про свой колхоз рассказывать как с поросей удой упал и брюква сохнет и заголовок дурацкий вот если стих назывался, к примеру 'я в курсе, что вы ничо про меня не знаете и вам похуй, но я всё равно буду гундеть и заёбывать вас, штоб вам повылазило', вот тогда у произведения был бы хоть какой-то шанс про однорукого бандита Небезнадежное произведение Да хорошее. Только зачем автор мужику руку отрезал, а не ногу. Непонятно .это Хоть бы нос разбил или там зуб, нафик, но руку - это жалко.+ Интересно Заебись. Ошибку еще бы поправить во второй снизу строчке. Да, с натяжечкой тут плюсик те афтор.Поаккуратнее с текстом Буть. есть что-то в этом Про Аральское море штоле? Еше свежачок Подкуплю картошки, хлеба,
Пару пива, балыка… Ну, а как моё там небо? Как мои там облака? Если солнце там пробьётся Сквозь туман, войдя в зенит, Ласково кто улыбнётся, Стих ему свой сочинит? Окружит его строкою? Звуками украсит рифм?... Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость. Тетрадь бы только не случилась… Тогда к нему придет цирроз. Поэт – не Бог, поэт – не черт: он где-то затесался между. Читателям даря надежду, лажая даже между нот.... Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном, закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма, тут, что ни любовь - выкидыш, ночью обляпанный. Петляют зловонные стоки в промежностях труб, семь древних молитв слипаются с прахом желаний, здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук, и Смерть ворожит в туманах, считая разлуки.... В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые, Едва лишь для пулемёта Успели найти позиции - И ротный куда-то убыл, А с ним медсестра попутчица, Всем прочим, так дали в зубы, Что вряд ли кусать получится. Был мощным фашист и быстрым, Удар у него не тощий, как Последний удачный выстрел Убитого бронебойщика, Успевшего, гада в "эмке" Взяв точно в прицел карающий, Со шлюхою на коленке, Ухлопать.... То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня, Ночь проходит, словно прана, Плавно сквозь меня. И колышется дыханье Теплою волной. Кажется, что Бог стихами Шепчется со мной. Он, как я, чернорабочий, Ищет лучших рифм, Много этой долгой ночью Их проговорив.... |
