|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Малая Родина 
Малая РодинаАвтор: Гарда Гарда
[ принято к публикации 09:24 22-03-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 493]отвращает стальная цепь, так меня с моей грешной юдоли, словно тянет башкирская степь. Изумрудное ты мое море, велико же твое колдовство! Будь я в радости, или в горе, ощущаю с тобой родство по тому первобытному духу, что еще не изжит из нас. И доверившись сердца слуху возвращаюсь к тебе не раз. В чем же сила твоя, родная? В разноцветии буйных трав? В том, что ты, на просторах края, излучаешь свой мягкий нрав?. Теплый ветер едва колышет налитой, ароматный злак. Всяк блажен, кто душою слышит, как грустят ковыль и типчак. Я люблю твой волнующий шепот: он прекрасен как храп кобылиц, уходящих в тревожный топот от всполохов ночных зарниц. Память детской моей колыбели,- как же все таки ты хороша! Нынче, снова в твоей постели, отоспится моя душа. Теги:  0 
Комментарии
#0 09:25 22-03-2018Лев Рыжков
Нормально. + под настроение как раз про юдоль, башкирское море, и типчак... я дарю тебе типчак, толстожопая собчак засадить тебе позволь мою грешную юдоль что для русского - "поле", для башкира - "степь". Есть неплохие места Последние две строчки зоебис Еше свежачок Подкуплю картошки, хлеба,
Пару пива, балыка… Ну, а как моё там небо? Как мои там облака? Если солнце там пробьётся Сквозь туман, войдя в зенит, Ласково кто улыбнётся, Стих ему свой сочинит? Окружит его строкою? Звуками украсит рифм?... Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость. Тетрадь бы только не случилась… Тогда к нему придет цирроз. Поэт – не Бог, поэт – не черт: он где-то затесался между. Читателям даря надежду, лажая даже между нот.... Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном, закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма, тут, что ни любовь - выкидыш, ночью обляпанный. Петляют зловонные стоки в промежностях труб, семь древних молитв слипаются с прахом желаний, здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук, и Смерть ворожит в туманах, считая разлуки.... В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые, Едва лишь для пулемёта Успели найти позиции - И ротный куда-то убыл, А с ним медсестра попутчица, Всем прочим, так дали в зубы, Что вряд ли кусать получится. Был мощным фашист и быстрым, Удар у него не тощий, как Последний удачный выстрел Убитого бронебойщика, Успевшего, гада в "эмке" Взяв точно в прицел карающий, Со шлюхою на коленке, Ухлопать.... То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня, Ночь проходит, словно прана, Плавно сквозь меня. И колышется дыханье Теплою волной. Кажется, что Бог стихами Шепчется со мной. Он, как я, чернорабочий, Ищет лучших рифм, Много этой долгой ночью Их проговорив.... |
