|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Ночной разговор 
Ночной разговорАвтор: Гарда Гарда
[ принято к публикации 11:31 19-04-2018 | Антон Чижов | Просмотров: 415]Ты как я по ночам не спишь, став одной из несчастных сов? Ну чего же ты все молчишь?. Ты ж удачу свою словила: "Я за статус пойду,се ля ви!" Все живое во мне убила, а сейчас захотелось любви?. За устроенным бытом в погоне, упорхнув с социального дна, стала ты проституткой в законе. Пусть замужняя,пусть и жена. Да,с тобой я жесток!Твои слезы уж не тронут меня ни сколь. А по сердцу шипами розы?? Ты хоть знаешь такую боль?!! Ладно,хватит нам на ночь соли. Но..зачисленный в арьегард, я,тобой же,тебе давно ли стал дороже кредитных карт?. Да нужнО мне твое прощение как ночных фонарей огни!! А ты дальше плыви по течению.. Плохо слы..Не звонить?.Да звони!!! Теги:  -6 
Комментарии
#0 12:15 19-04-2018Malen'kiy_Mamontenok
А по-моему, сильно! Просто как ранний Есенин! Напомнило анекдот про /...да разъебись ты!/ Розовые сопли размазанные по экрану. То ли из школьной тетрадки, то ли инфантилизм подбирается к сороковнику. # 0 Шутить изволите, м? этот, всё продолжает, говно свое корявое постить А по сердцу шипами розы, столь любимому хуесосу?? нет Еше свежачок Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость. Тетрадь бы только не случилась… Тогда к нему придет цирроз. Поэт – не Бог, поэт – не черт: он где-то затесался между. Читателям даря надежду, лажая даже между нот.... Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном, закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма, тут, что ни любовь - выкидыш, ночью обляпанный. Петляют зловонные стоки в промежностях труб, семь древних молитв слипаются с прахом желаний, здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук, и Смерть ворожит в туманах, считая разлуки.... В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые, Едва лишь для пулемёта Успели найти позиции - И ротный куда-то убыл, А с ним медсестра попутчица, Всем прочим, так дали в зубы, Что вряд ли кусать получится. Был мощным фашист и быстрым, Удар у него не тощий, как Последний удачный выстрел Убитого бронебойщика, Успевшего, гада в "эмке" Взяв точно в прицел карающий, Со шлюхою на коленке, Ухлопать.... То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня, Ночь проходит, словно прана, Плавно сквозь меня. И колышется дыханье Теплою волной. Кажется, что Бог стихами Шепчется со мной. Он, как я, чернорабочий, Ищет лучших рифм, Много этой долгой ночью Их проговорив.... Любовь уродлива, как святая вода из-под крана,
в ней смешано всё – от оргазма до скудных улыбок, от двух шагов до манящего светлого храма, и двести, вширь, чтоб не впасть с головою в омут. В ней всё вкривь/вкось от ненужности до потребы, от ломки сознания до функции лишней гиперболы, всегда невпопад, что немеют порою конечности, от шторма внутри и до штиля скупой сердечности.... |
