Графомания:: - Как сладостен твой сон моё воображенье.

Подкуплю картошки, хлеба,
Пару пива, балыка…
Ну, а как моё там небо?
Как мои там облака?

Если солнце там пробьётся
Сквозь туман, войдя в зенит,
Ласково кто улыбнётся,
Стих ему свой сочинит?

Окружит его строкою?
Звуками украсит рифм?...

Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость.
Тетрадь бы только не случилась…
Тогда к нему придет цирроз.

Поэт – не Бог, поэт – не черт:
он где-то затесался между.
Читателям даря надежду,
лажая даже между нот....

Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном,
закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма,
тут, что ни любовь - выкидыш,
ночью обляпанный.

Петляют зловонные стоки в промежностях труб,
семь древних молитв слипаются с прахом желаний,
здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук,
и Смерть ворожит в туманах,
считая разлуки....

В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые,
Едва лишь для пулемёта
Успели найти позиции -

И ротный куда-то убыл,
А с ним медсестра попутчица,
Всем прочим, так дали в зубы,
Что вряд ли кусать получится.

Был мощным фашист и быстрым,
Удар у него не тощий, как
Последний удачный выстрел
Убитого бронебойщика,

Успевшего, гада в "эмке"
Взяв точно в прицел карающий,
Со шлюхою на коленке,
Ухлопать....

То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня,
Ночь проходит, словно прана,
Плавно сквозь меня.

И колышется дыханье
Теплою волной.
Кажется, что Бог стихами
Шепчется со мной.

Он, как я, чернорабочий,
Ищет лучших рифм,
Много этой долгой ночью
Их проговорив....