|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Пора бежать 
Пора бежатьАвтор: недостаточно фантазии
[ принято к публикации 08:09 05-05-2018 | Антон Чижов | Просмотров: 418]Возможно, не совсем, но так, как надо. Отличных дней сплошная колоннада Замкнётся в круг, окутает, как шёлк. Развешивая чистое бельё, Расчёсывая спутанные пряди, Макая в мёд румяные оладьи, Подслушивая щебет воробьёв, Легко застыть в уюте, как в слюде. Легко забыть, что есть всему предел. Поэтому, дерябнув посошок, На поиски чего-то без предела Пора бежать. Тут вот какое дело, В конце концов всё будет хорошо. Теги:  5 
Комментарии
#0 09:48 05-05-2018Барагозина
Румяные оладьи. Хорошо Хорошо + дерябнув посошок - это омерзительно. Во-первых совершенно тут не уместно, а во-вторых НА посошок, ебаный ты в рот. Но до этого места было очень даже душевно. бгг.. человек, изредка вылезающий из хуеты, всегда несет с собой сокровенные знания. Иди нахуй, мразь. Вместе со своими двумя извилинами. Это не автору. ты кого тут куда посылаешь, блевота бендеровская? пшёл ка ты в преддверии светлого праздника выёбываться на своих одесских колумбариях. Чмо облезлое Да тоже неплохо. высрется такое уёбище по ошибке у какой-нибудь блядвы. а потом всё пытается отвоевать себе местечко под солнцем Нажралась уже, блядь подзаборная? ступай давай на насиженные места без вопросов. Не засирай своим словесным киселём место под нормальным креосом ушол нахуй до востребования ну, жопоголовый вряд ли научится срать жёпой взаместо рта. но, эт прям вовремя он шляпой подавился, прям к 9му в самый раз да вкусно получилось + про слюду, правда, не совсем понятно. это про золото или куда? Я ебанулся в край, спасибо пожалуйста Спасибо каждому, кто прочитал и не стал материться. Еше свежачок Подкуплю картошки, хлеба,
Пару пива, балыка… Ну, а как моё там небо? Как мои там облака? Если солнце там пробьётся Сквозь туман, войдя в зенит, Ласково кто улыбнётся, Стих ему свой сочинит? Окружит его строкою? Звуками украсит рифм?... Клочок бумаги – не вопрос! –
Поэту отданный на милость. Тетрадь бы только не случилась… Тогда к нему придет цирроз. Поэт – не Бог, поэт – не черт: он где-то затесался между. Читателям даря надежду, лажая даже между нот.... Город распластан, скомкан, не свеж и цинично пьян,
дома одиночеств облучены, как рентгеном, закат кособок, тягучие дни - вязкая тьма, тут, что ни любовь - выкидыш, ночью обляпанный. Петляют зловонные стоки в промежностях труб, семь древних молитв слипаются с прахом желаний, здесь часто рыдают ветра – бремя мертвенных скук, и Смерть ворожит в туманах, считая разлуки.... В заслоне осталась рота.
Бойцы, от невзгод безлицые, Едва лишь для пулемёта Успели найти позиции - И ротный куда-то убыл, А с ним медсестра попутчица, Всем прочим, так дали в зубы, Что вряд ли кусать получится. Был мощным фашист и быстрым, Удар у него не тощий, как Последний удачный выстрел Убитого бронебойщика, Успевшего, гада в "эмке" Взяв точно в прицел карающий, Со шлюхою на коленке, Ухлопать.... То ли поздно, то ли рано...
В ожиданье дня, Ночь проходит, словно прана, Плавно сквозь меня. И колышется дыханье Теплою волной. Кажется, что Бог стихами Шепчется со мной. Он, как я, чернорабочий, Ищет лучших рифм, Много этой долгой ночью Их проговорив.... |
