|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - речушка
речушкаАвтор: чудинов алексей
[ принято к публикации 08:52 19-07-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 964]как кошка средь людей и елки шли на берега, тянули ветви к ней. Но мало кто погладить мог коричневую шерсть, бежала речка между ног куда? Зачем ? Бог весть... Речушки этой верткий хвост мелькал в стволах, маня, как самый каверзный вопрос меж датами двумя. Шумели все: угомонись, куда же ты бежишь... шуршали вслед реке "кис - кис", а получалось: - "кыш!" А та и рада юркнуть прочь и вырваться из дат, и из песчаных красных почв, коль ей не дорожат, И оставалась тишина, неровный елей строй, качался мостик в два бревна над шелковой водой. и сох на нем недавний след босых ребячих ног неровной строчкой быстрых лет, спешащих за порог Теги:  -5 
Комментарии
#0 08:53 19-07-2018Лев Рыжков
Хорошо, как по мне. рррррр соцреализм какой-то. Зримо. Отлично + Исключать бы ещё автору такие вещи, как и из в тексте.. Сержанту про коричневую шерсть должно понравиться Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
