Косточки с отстрелом

Автор: штурман Эштерхази Собирали обнажёнными телами
пыльцу соцветий,
на наших глазах Каспийское море
/об/мелело.
Кстати, июнь за свои портаки
так и не ответил.
Оставил свежее мясо ягод
и косточки с отстрелом.
Песчаная кожа пляжей
с его пяток срезана
находящей волной, уносящей
с собой тень страха.
Видишь, дорожка в море?
Это луна похезала,
ночь послала на амфибрахуй.
Серебром карпа по воде,
разметавшись, исчезала,
а появившись, натирала паркет
и варила клёцки.
Замирала в оконном проёме
Фридой Кало,
и повторяла: "Пиздишь, как Троцкий".
А с утра - мельхиоровый цвет
затяжных дождей,
которые, как бы, уже и лишние
об эту пору.
Чувствую, устроят они ещё
"ночь длинных ножей",
так что выключи свет
и поплотнее задёрни шторы,
дабы спрятать в темноте
призрачный уют
этой квартиры на задворках
города на болотце.
Стряхни сон пеплом
в недопитый брют,
но только, пожалуйста,
без эмоций.
А там, глядишь - очередной страйк
солнца прямо в глаза,
и в груди как-то легко и бестолково.

Свободная от суеты стрекоза
на тарелке с остывшим пловом.