|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Стихи не про осеньСтихи не про осеньАвтор: Шаня Помазов
[ принято к публикации 12:40 05-09-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 2100]И каркали, измученные вшами А я стоял, в карманах теребя - 3алипший мусор, тот что не мешал мне Похоже осень всё-таки придёт Но я о ней писать не буду всуе А если чёрт на это натолкнёт, То я перед рогатым не спасую Что тут такого - жёлтая листва? - Крижится.. - пели древние прибалты Нет жизни в той листве и естества, Как в мёртвых, полусгнивших, космонавтах А дождь, допустим, что с него и взять? - Мерзотная, ужасная, погода Народу ведь на тонкость наплевать - Хуярит оголтело на работу Воспеть Везувий - это не пустяк! Иль Альпы!.. Иль седую Джомолунгму! А - Осень?!.. не хочу воспеть никак Эскиза нет, а значит и рисунка Решил Я, а решение моё - Сопряжено бывает часто с водкой Как выпил - тут меня и проняло, Как будто по ебалу сковородкой. Теги:  -5 
Комментарии
#0 12:40 05-09-2018Лев Рыжков
Да тоже прилично. Отлично, Шаня + Кружились птицы, каркая в лицо, Пугали, словно в триллере Хичкока. А я стоял и Осень взглядом чпокал, Чесал усердно левое яйцо. Ты, Осень, не страшна мне, хоть убей Ни птицами своими, ни листвою, Ни ветром, что ночами злобно воет - Так Дьявол мне играет на трубе. Ведь я поэт, и трезв бываю раз В неделю, а другие дни в запое, И глядя в это небо голубое, Не закричу с тоски, как пидорас. Похоже, Осень всё - таки дошла, Осела по оврагам прелой кашей. А я всё так же водочку ебашу, Мотая грусть осеннюю на шланг Кружится* Спасиба! РК отлично. Хорошо Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |
