|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПолеПолеАвтор: Васёк
[ принято к публикации 15:00 18-10-2018 | Лев Рыжков | Просмотров: 1065]На поиски долго желанной свободы, Дойдёшь по маршруту от счастья до боли, До речки из ржавого водопровода. И нет этой притчи печальней и проще. Из сил выбиваясь, идешь, что есть мочи, От бурых болот до березовой рощи... А дальше, как знать, доживешь ли до ночи? В потемках идёшь по дороге изгоя, В межу угодишь, спотыкнешься. И что же? Лежишь, глядя в небо, с опухшей ногою, И ночью в глаза будет лить мелкий дождик, Что днем напитался из луж серой жижей. А ты неподвижен от этой напасти. Вставай, сукин сын, без ноги, но иди же От боли до счастья, от боли до счастья! Теги:  -7 
Комментарии
Супер От счастья до боли и от боли до счастья. И так по возможности наибольшее количество раз. Да что уж там "русская душа" не могет без ентого. + В потемках идёшь по дороге изгоя, В межу угодишь, спотыкнешься. И что же? Лежишь, глядя в небо, с опухшей ногою, А утром проснешься с опухшею рожей. ггг Колян, давай свое. Не переворачивай чужой шашлык, как РК любит. Бля собираю. Кое-что.ТБ-ое наливает качестве... хорошо. данунах Еше свежачок Мы с планеты одной. Так что, значит, считай, земляки.
Нас баюкал прибой. Чайки что-то о счастье кричали. Небеса нас манили, что были тогда высоки, Их ещё не заполнили мрачные тучи печали. Пëтр был наш кумир, потому что Россию взнуздал....
В мае лило без устали, словно само Небо решило наконец-то вымыть землю от всех её старых грехов. И в начале июня дождь не унимался — он шёл ровно, упрямо, с тем терпением, с каким только умеют ждать очень древние вещи. Днём ещё случались просветы: солнце вдруг выглядывало, бледное и усталое, точно странник, который слишком долго шёл по небу и уже не помнит, зачем....
Обрести тишину
Эд сидел в кухне и не знал, как жить дальше В кухне было темно, только уличный фонарь пробивался сквозь щель в шторе и рисовал на стене дрожащий прямоугольник, похожий на дверь в другое измерение. Эд сбежал бы туда, не раздумывая.... Любви печальной красная морошка,
Царица северных нахмуренных стихов. Она кислит. Не сильно. Так, немножко, По-петербургски, пушкински, легко. Ей не хватает солнечного жара, Созреть мешает облачная тень. Дуэльных пистолетов мстится пара....
Если б не вел к могиле алкоголь,
не грызла по утрам виновность злая, то что б я делал? Расскажу, изволь - я пил бы день и ночь, не просыхая. Я был бы весел, щедр и певуч, без всяких там запросов и амбиций, не лжив и прям, почти как…Солнца луч и безобиден, словно в фильмах Вицин.... |
Хороший стих.