|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про любовь:: - Письмо
ПисьмоАвтор: Серафим Введенский
[ принято к публикации 08:25 12-12-2018 | Антон Чижов | Просмотров: 659]буду ждать я его на закате рассвета, как придёт мне оно, положу я в трюмо, и оставлю письмо навсегда без ответа. Спросишь ты: «Почему поступаю я так?» Я отвечу тебе: «Потому что так надо. Ты писать не умеешь, увы, это факт, я читать не умею, увы, это правда!» Мы достойны всех тех, те достойны всех нас данный мир на достоинстве кружит и кружит. и сейчас оборвётся канатом рассказ, потому что ни мне ни тебе он не нужен. Теги:  -7 
Комментарии
#0 08:27 12-12-2018Антон Чижов
думаю, что здесь мой совет был бы вполне уместен Матерного словца в конце вставить? мне кажется лучше даже с литературной точки зрения. но это личное, наплюй улыбнуло Неплохо. /Нахуй не нужен/ оживило бы и приземлило. вот Шева тоже согласен Ничо ничо. Гимн жывому апщению без переписьки и инстаграмов. Для такого примитивизма не хватает игривости. Напр как у Ы О любви не говори..(с) норм. Напиши мне в трюмо И на дверь напиши. И на коврики тоже - В прихожей и в ванной. Не жалея, размашисто Жги. От души. Да с подробностями, А не только о главном. Напиши на комод И на кресла парчу, На упавший цветок, На оброненный свитер. Ты же с яйцами кот. Завтра създим к врачу. А сегодня - пиши! Я вчерашнее вытер... Еше свежачок
Свой «Завтрак на траве» Клод Моне писал два года: тысяча восемьсот шестьдесят пятый и шестьдесят шестой.
Картина предельно благопристойна: все мужчины цивильно одеты, кое-кто даже не снимал шляпу, лишь один на переднем плане справа позволил себе улечься на траву в жилетке.... Выхожу за какой-нибудь мелочью,
Забываю зачем через пять минут. Я - за дверь, а мороз змеем в щелочку И сидит, ну и пусть, значит ждут. * * * Подостывшие к вечеру трупики под кровать мной запинанных снов, где-то там, между этими хлюпиками, запылилась, издохла любовь.... Вот я, повеса из повес,
В банкетный зал вхожу бесстрастно. Мой идеально выбрит фейс, И в целом, всё во мне прекрасно. Вот дамы пёстрою толпой Ко мне, толкаясь, подоспели, Чтоб рассказать наперебой, Как я божественен в постели.... На смерть ближайшую я был бы обречённым
И след мой снежные потоки замели, Когда б твой силуэт, как белое на чёрном, Ни видел я на фоне неба и земли. Твой образ различал я в предрассветной хмари, И каждый раз вновь, как усталый Магеллан, Я понимал, что мой Господь – надёжный парень, И что реален берег неизвестных стран....
Подхорунжий - бравый малый. Удалая голова. Верный конь по кличке Чалый Рвёт зубами удила. В палисаднике черешня. Запах мяты из сенцов. Над черешнею скворешня - Колыбельная птенцов. Дремлет пьяная станица. Диск Луны как медный грош.... |
