Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Уроборос, подающий голос![]() Уроборос, подающий голосАвтор: iambakulin Свет выхватил из рук початую бутыль.Залитый стол, дрожащее запястье. Мелко подёргивающийся в такт глоткам кадык. Лежащее пальто. На нём — вконец затёртый хлястик. Лампа качалась дальше, вытирая терпкий дым, как карандашные следы собою ластик. Стул изредка скрипел, стесняясь немоты. Измятые листы, словно зажёванные в чьей-то пасти, скрывались из виду на несколько секунд, чтобы вернуться не туда, где ждут, но в мусорку. И там уже забыться и остаться. Окно дышало ненамного чаще, чем другие те, кто находился одним взглядом в алкоголе, но, непонятно почему, испытывало пиетет и потому, само собой боялось хлопать, чтоб не увидеть ничего, что оно не смогло бы вынести, к примеру, алый панцирь гроба. Снаружи не пекло, хотя мукой обсыпало всё без малейшего разбору. Лишь кто-то дряхлый (не понять, на кой) тихо мешал её своей клюкой у ног нависшего над ним, как смерть над всякой ветхостью, дощатого забора. Хвост улицы вдали смыкался с её ртом. Полученный тем самым уроборос перед вселенной пресмыкался только в том, что самоедством занятый, не мог подать писателю столь нужный ему голос. Теги:
![]() -4 ![]() Комментарии
#0 00:46 24-12-2018Лев Рыжков
Настроение так-то есть. Но ритм в пентонах засбоил в какой-то момент через карй. У автора какая-то любовь к причастным оборотам. Как минимум про окно - перебор. хуйня какая-то. "и потому, само собой боялось хлопать" - прикольно. Остальное фтопку. странное #4 + Неасилил Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |