|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПирПирАвтор: Васёк
[ принято к публикации 10:00 07-03-2019 | Саша Штирлиц | Просмотров: 974]В эгейской моется волне. Недопита, блестит цикута В изящном килике. На дне. Дней прожито немало сотен. Огонь в светильниках горит. Пирует мудрый Аристотель, Известный миру стагирит. Герпилис, нежная рабыня, Обширный дом, роскошный сад; Уж в Вавилоне с дымом сгинул Его питомец Александр; И женской линией округлой Граничит с сушею залив; И смоквы на столе, упруги, Лежат – и ягодки олив. Среди вселенского раздрая Философ счастливо молчит, И смотрит, тихо умирая, На солнца первые лучи... Его встречает благосклонно, Свиданью дружескому рад, В одной компании с Платоном, Уже подвыпивший Сократ. Венками из лавровых листьев Себя украсив в вечном сне, Все больше открывают истин В ядрёном молодом вине… А с ними я в Москве холодной, Далеко от эвбейских скал, Пью философски и свободно Вина колхидского бокал. Теги:  20 
Комментарии
#0 10:37 07-03-2019Стертo Имя
не... мало того что начал с криволапой "Скала нависла в море круто, ", так еще и понеслись всякие килики стагириты герпилисы смоквы-хуёквы.. иди ты впизду.. когда без всякого этого говна будешь писать? поставлю тебе плюс, чтоб ты не задохнулся от обиды и не сдох + Пью фмлософски и свободно Креплёной "Балтики" бокал - так было бы круче, по мне Скала. Прибой мочалит трупы - Об камни бьются тушкой всей: Евгений Клифт, Петро Залупа, allo, чудинов алексей, РК, маёр и хуй Олений, зиндан и Тилва, Парк и СИ.. И лишь Васёк в кровавой пене Бокал сжимает свой в горсти ггг хороший кавер ... и стиш не плох + За отзывы - Thanks! Ну цикута, как бы, не блестит. Только сок может блестеть. И почему после цикуты Аристотель? Сократ должен был быть. Т.е. второй и третий катрены - нах. Они из другой оперы, которую можно дописать. +, один хрен. А пожалуй весело получилось,я Васька в этом произведении не узнаю. Еше свежачок Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле....
Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
|
