Не время нас, к слову, лечит

Автор: киллер Останется только город
и я за кавычками сна
до самых кишок распорот,
в душе же цветет весна.
Мотается небо в сетке,
как глобус из школьных лет,
сквозь кружево голых веток…
И я вам кричу: «привет!»
Скупая слеза мужская
не красит меня, увы.
Я, словно снега, растаял
под самый конец зимы.
Я жгу по ночам не свечи:
в Кутузовы - не с руки.
Не время нас, к слову, лечит…
А лечат одни стихи.
Сжигаю я пирамиды -
балтийский Тутанхамон.
Курится моя обида,
окутав в туман амвон
большого живого слова,
что бьет по вискам в набат.
По венам мне пущен город,
как рота живых солдат.
Приказано выжить - точка.
Исполню в заветный срок.
У смерти просить отсрочки,
как взять неоплатный долг.
Красуется опереньем
скворец на суку в саду…
Вот так же и я пред Временем -
играю в свою дуду.